Sin Título.

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Si no le duele, si no
sangra,
si no escupe el cáncer desde dentro.
Si no le hace ver nublado y
despertar con resaca,
si no le mueve el piso,
y mientras lo hace siente a su estómago gritar
y gritar
y gritar
y la piel de gallina,
y esa necesidad imperiosa de no querer detenerse.

Entonces.

¿Para qué mierda escribe?

Créame,
los sonetistas maestros ya murieron.
Ya existió un Neruda/ [1] Huidobro/un Tellier
ya hubo un Whitman y un Byron,

algunos hasta - 
.........................hicieron haikus en Japón - 
...................................................................antes que usted.

No le escriba más odas a la ceja izquierda de su amada
o a las redondas nalgas de su novia,
no me interesa algo que no podré palpar u oler.

Quiero leer sobre otras cosas.

Saber 
que
entiende

que el amor es sudor endecasílabo.

Fluido, saliva, miel y carne,
que el alma nunca se sale del cuerpo.

Ojala entienda alguna vez
que la poesía no lo agarra con servilleta.

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