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Me pregunto yo
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Yo quería ser una brizna de hierba tendida entre medio de ese gran bosque,
mirando al lado a mis otras hermanitas briznas,
a esas maripositas blancas que revolotean a veces,
hacerme amigo de una chinita,
perderme entre medio de la nada verde.
Y tú serías la lluvia,
serías mi amiga y mi verdugo,
besando cada gota me ahogaría entre diamantes.
.
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Te mentí.
Nunca he leído a Byron
ni a Whitman,
no sé quien cresta fue Marcel Proust.
Entiende, esto lo hago
porque estás
pero tan,
pero tan,
pero tan
rica.
Podría haber mencionado a Redolés,
…………………………………………..………….……a Lemebel,
………………………………………………..………..…………………a Parra,
………………………………………que me gustan tanto,
pero no,
quise elevarme,
llegar a ti,
alcanzarte,
comentar entre tus muslos de una forma jodidamente francesa.
Había que hacerlo con estilo
mencionando a Poe y los otros malditos
enterrarte a Rimbaud.
Te tenía ganas, pucha sí
que te tenía ganas intelectualita bohemia.
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Te mentí.
Nunca he leído a Byron
ni a Whitman,
no sé quien cresta fue Marcel Proust.
Entiende, esto lo hago
porque estás
pero tan,
pero tan,
pero tan
rica.
Podría haber mencionado a Redolés,
…………………………………………..………….……a Lemebel,
………………………………………………..………..…………………a Parra,
………………………………………que me gustan tanto,
pero no,
quise elevarme,
llegar a ti,
alcanzarte,
comentar entre tus muslos de una forma jodidamente francesa.
Había que hacerlo con estilo
mencionando a Poe y los otros malditos
enterrarte a Rimbaud.
Te tenía ganas, pucha sí
que te tenía ganas intelectualita bohemia.
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Ha pasado el tiempo. Recorro solitario las mismas esquinas y los mismos semáforos, la misma locomoción con sus bocinazos y los mismos hombrecitos de colores iluminando la misma ciudad. Una ciudad que sigue siendo la misma aunque ya no estés más conmigo. Ahora me doy el tiempo de observar lo que me va rodeando, lo que antes nos rodeaba a ambos. A mi lado una pareja se funde en un beso en aquella esquina que antes fue nuestra, pero, que por casi un minuto, les pertenece solamente a ellos. Pienso en que si alguna vez se darán cuenta que ocupando el otro lado se atraviesa más rápido. Que si aún sabiendo eso, seguirán prefiriendo la esquina de la espera, la de los besos. Aquella esquina que cuando se tiñe de rojo hace que se me aparezca de pronto tu cara y no pueda dejar de recordar.
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Cada vez que espero el
semáforo en la esquina de Merced con Santa Lucía no puedo dejar de verte en el
hombrecito parado de rojo.
Mientras lo miro, levanto
la cabeza y observo lo que me rodea, lo que alguna vez nos rodeó a ambos. Cuando
aquel hombrecito nos hacía detenernos y no podíamos evitar besarnos bajo el
curioso arrebol del semáforo. En ese instante mágico donde las luces de los
autos y de las micros, y los bocinazos, y la ciudad entera me daban lo mismo y
lo único que podía hacer era perderme entre el jugoso placer de tu boca.
Es raro, durante todo ese
tiempo esta esquina siempre significó para mí tus besos. Sabía que era más
rápido ocupar la otra orilla, pero la recompensa que encontraría en tus labios,
siempre me hacía elegir a que los hombrecitos de colores se
intercambiaran entre si.
Ha pasado el tiempo. Recorro solitario las mismas esquinas y los mismos semáforos, la misma locomoción con sus bocinazos y los mismos hombrecitos de colores iluminando la misma ciudad. Una ciudad que sigue siendo la misma aunque ya no estés más conmigo. Ahora me doy el tiempo de observar lo que me va rodeando, lo que antes nos rodeaba a ambos. A mi lado una pareja se funde en un beso en aquella esquina que antes fue nuestra, pero, que por casi un minuto, les pertenece solamente a ellos. Pienso en que si alguna vez se darán cuenta que ocupando el otro lado se atraviesa más rápido. Que si aún sabiendo eso, seguirán prefiriendo la esquina de la espera, la de los besos. Aquella esquina que cuando se tiñe de rojo hace que se me aparezca de pronto tu cara y no pueda dejar de recordar.
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Joven - me dijo - ¿me saca una foto?, soy un pobre atorrante que se morirá solo y curao, me gustaría que quedara algo mio para la posteridad.
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Yo
no me enamoré solo de ti,
también me enamoré
de:
tu boca,
tus dientes,
tu lengua,
tu forma de ver el mundo y mostrarlo diferente,
tu poto,
tu tetas,
tu lunar chiquitito,
tus pies,
tu cintura,
tus margaritas que se forman al reírte,
tu pelo,
tu naricita chistosa,
tu manera de hablarme y hacerme sentir parte de algo,
tus manos,
tu cuello,
tus orejas,
tu mirada y la manera que me pierdo en ella,
tus pestañas,
tu guatita (que obviamente no existe, pero igual me gusta),
tus piernas,
tu risa que abunda en todo y llena cualquier espacio,
tu piel,
tu sudor que me emborracha,
tu abrazo cálido y seguro.
Me enamoré de tu idioma entraño cuando despiertas,
de cómo puedes ser tan fuerte siendo que te veo tan delicada,
como verás, no me enamoré solo de ti,
me enamoré de ti en su conjunto.
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Yo
no me enamoré solo de ti,
también me enamoré
de:
tu boca,
tus dientes,
tu lengua,
tu forma de ver el mundo y mostrarlo diferente,
tu poto,
tu tetas,
tu lunar chiquitito,
tus pies,
tu cintura,
tus margaritas que se forman al reírte,
tu pelo,
tu naricita chistosa,
tu manera de hablarme y hacerme sentir parte de algo,
tus manos,
tu cuello,
tus orejas,
tu mirada y la manera que me pierdo en ella,
tus pestañas,
tu guatita (que obviamente no existe, pero igual me gusta),
tus piernas,
tu risa que abunda en todo y llena cualquier espacio,
tu piel,
tu sudor que me emborracha,
tu abrazo cálido y seguro.
Me enamoré de tu idioma entraño cuando despiertas,
de cómo puedes ser tan fuerte siendo que te veo tan delicada,
como verás, no me enamoré solo de ti,
me enamoré de ti en su conjunto.
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Como sería sentir de nuevo el frio de tus dedos
tenerte acurrucada, iluminándome la noche
apareciendo, detrás de la escalera, como un
mendigo al que le han negado la dicha de la
muerte a los recuerdos dejados por tus besos
y paseo por la plaza, tomo la micro y vuelo
cambiando por dos botones, una linterna, el ruido
añejo de una vitrola que palpita tus siete
mandamientos, señales, a ti te busco en cada puerto
cuando distingo una chica que me gusta en la 403
te veo en el respaldo de una silla, cuando me
siento a meditar contigo y las hormigas, y
esa cortina de humo donde me escondo
y sigo buscando huevaditas en el suelo, en el baño, en la cama
donde las lagartijas no duermen, donde los
elefantes no respiran, porque no tiene sentido
sobrevivir al abandono cerrado de tu sexo
de tus piernas / de tus muslos / dejar tu lengua / abandonarme
sentir que sobrevives a las agujas del reloj, al
desprecio del tiempo, a la animalidad del sexo
cuando no estoy contigo, a la duplicidad de un
orgasmo, cuando no descansas y lloras sobre mi
.
.
.
.
ojala escribirte fuera tan fácil
como besarte
atragantarme de ti
lamerte la guatita
dejarte unos chupones
hacerte reir
tenerte en mis latidos
retener tu aroma
saborearte entera
(desde tu saliva hasta esos fluidos calentones)
ojala escribirte fuera tan fácil
como dejar de ser yo por un ratito
pasar a ser la yema de los dedos
y sentirte estremecerte a mi contacto
ser para ti una frazada calentita
un poncho de lana
el viento que se cola
ese que te para los pelitos
(pero abrigarte)
ojala escribirte fuera tan fácil
nadar por las palabras y encontrarte
mordisquearte las tetitas sin culpas
saberme el culpable de tus gemidos
perderte en las palabras
y en los actos
y encontrarte
y besarte/atragantarme/lamerte/chuparte/hacerte reir/tenerte y retenerte/poder saborarte/perderme y encontrame/ojala escribir fuera así de fácil
como desearte
.
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ojala escribirte fuera tan fácil
como besarte
atragantarme de ti
lamerte la guatita
dejarte unos chupones
hacerte reir
tenerte en mis latidos
retener tu aroma
saborearte entera
(desde tu saliva hasta esos fluidos calentones)
ojala escribirte fuera tan fácil
como dejar de ser yo por un ratito
pasar a ser la yema de los dedos
y sentirte estremecerte a mi contacto
ser para ti una frazada calentita
un poncho de lana
el viento que se cola
ese que te para los pelitos
(pero abrigarte)
ojala escribirte fuera tan fácil
nadar por las palabras y encontrarte
mordisquearte las tetitas sin culpas
saberme el culpable de tus gemidos
perderte en las palabras
y en los actos
y encontrarte
y besarte/atragantarme/lamerte/chuparte/hacerte reir/tenerte y retenerte/poder saborarte/perderme y encontrame/ojala escribir fuera así de fácil
como desearte
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te llamo y marco apurado el número de tu casa
y contestas o no
contestas
ojala que no sea la vieja de tu madre sino que fueras tú quien contestas
me gustaría que lo hicieras solo para saberme de nuevo un poco más cerca de tu boca
y que al otro lado están las manos que he tocado
y me han tocado
que sepas que al otro lado no hay una grabación bizarra ofreciendo el pack promocional de cable más teléfono más internet
sino que estoy yo
aunque no te hable ni te ofrezca el pack promocional
de mi cuerpo
más mis ganas
más mi sexo
¿Porque cresta no puedo marcarte y hablarte de todas las cosas que te haría si te tuviera cerca?
¡Puta que es fálico el teléfono!
es casi una felación el hecho de llamarte
y besarte/mordisquearte/acariciarte/lamerte de a poquito/introducir la lengua
en los hoyitos del auricular
hasta el nombre es caliente por la mierda
te llamo y marco apurado el número de tu casa
pero no contestas.
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te llamo y marco apurado el número de tu casa
y contestas o no
contestas
ojala que no sea la vieja de tu madre sino que fueras tú quien contestas
me gustaría que lo hicieras solo para saberme de nuevo un poco más cerca de tu boca
y que al otro lado están las manos que he tocado
y me han tocado
que sepas que al otro lado no hay una grabación bizarra ofreciendo el pack promocional de cable más teléfono más internet
sino que estoy yo
aunque no te hable ni te ofrezca el pack promocional
de mi cuerpo
más mis ganas
más mi sexo
¿Porque cresta no puedo marcarte y hablarte de todas las cosas que te haría si te tuviera cerca?
¡Puta que es fálico el teléfono!
es casi una felación el hecho de llamarte
y besarte/mordisquearte/acariciarte/lamerte de a poquito/introducir la lengua
en los hoyitos del auricular
hasta el nombre es caliente por la mierda
te llamo y marco apurado el número de tu casa
pero no contestas.
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La poesía no se me da,
no se me entrega,
tengo que agarrarla de improviso
pa' que entre,
digo,
debería ser integral
como el pan que comemos a veces
en los tiempos que hay lucas.
Debería ser gaseosa.
La poesía debería ser fumable,
aspirable,
inyectable,
besable…
Combustible.
Es cierto, no se me da paná
¡y con veintitantos creís que no me ha dado cuenta por la chucha!
Claro que lo sé, la poesía no quiere nada conmigo,
es que el primer culión que nos pegamos fue malo
y cagué.
Siempre la vi como una amante traicionera,
pero que perdona,
con tantos malos poetas y tanta mala poesía
yo decía "que importa otro gueón más, total ya habemos tantos"
por último hacemos patota y entre todos le pedimos el minuto feliz
Ese minuto que no llega nunca y que nunca fue feliz
para nadie.
Poesía de mierda,
tan llena de metáforas y decir una cosa para evocar otra.
Las montañas son tierra por la cresta,
no son voluptuosas manos queriendo alcanzar al sol.
Es nieve loco, nieve, agua congelada,
un proceso físico,
no discuto que es linda la cosa blanca esa
pero solo es nieve, para tirarse al suelo y hacer angelitos.
Adentro mío lo entiendo,
siempre lo entendí,
sé que nunca llegaré a ser un buen poeta.
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La poesía no se me da,
no se me entrega,
tengo que agarrarla de improviso
pa' que entre,
digo,
debería ser integral
como el pan que comemos a veces
en los tiempos que hay lucas.
Debería ser gaseosa.
La poesía debería ser fumable,
aspirable,
inyectable,
besable…
Combustible.
Es cierto, no se me da paná
¡y con veintitantos creís que no me ha dado cuenta por la chucha!
Claro que lo sé, la poesía no quiere nada conmigo,
es que el primer culión que nos pegamos fue malo
y cagué.
Siempre la vi como una amante traicionera,
pero que perdona,
con tantos malos poetas y tanta mala poesía
yo decía "que importa otro gueón más, total ya habemos tantos"
por último hacemos patota y entre todos le pedimos el minuto feliz
Ese minuto que no llega nunca y que nunca fue feliz
para nadie.
Poesía de mierda,
tan llena de metáforas y decir una cosa para evocar otra.
Las montañas son tierra por la cresta,
no son voluptuosas manos queriendo alcanzar al sol.
Es nieve loco, nieve, agua congelada,
un proceso físico,
no discuto que es linda la cosa blanca esa
pero solo es nieve, para tirarse al suelo y hacer angelitos.
Adentro mío lo entiendo,
siempre lo entendí,
sé que nunca llegaré a ser un buen poeta.
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Cuando llega la hora, me tomas del brazo y le muestras al mundo que estoy al lado tuyo, que eres feliz. Cuando llega la hora amarro a mis demonios y me dejo llevar del collar que tienes entre tus dedos, saco la lengua y muevo el rabo para mostrarle al mundo lo domesticado que estoy, le ladro a la vida que estoy contigo. Que me tienes y que te tengo.
En el momento de amarse desatas la tempestad y me empapas de tu cuerpo. Yo me dejo llevar por el oleaje de tus ganas y empujo salvaje la perversión de mis deseos. Pero callas el orgasmo y te abandonas una vez más. Nuevamente te pierdes y te olvidas un poco de ti misma, de tus temores y me abrazas fuerte para saber que sigo ahí, que no te he dejado sola enfrentando la tormenta. Por mi parte me ofrendo en la comunión del coito como si fuera lo último que nos quedara, como si el mundo se acabara al momento de retirarme de tu cuerpo, que cuando la fusión concluya llegará el Ragnarok, los terremotos mayas, el diluvio bíblico y que si no me encuentro en el arca de tu sexo no podré salvarme ni salvarte a ti conmigo. Cuando acabas pregunto que te pasó sonriendo malicioso y te doy el abrazo más mojado que puedan darte.
La historia es muy sencilla, tú me quieres y yo voy sintiendo de a poco que te voy queriendo. Reflejas tus miedos en mis ojos temblorosos y ya no siento las ganas de huir que sentía al principio. Antes viajaba entre diversas sábanas y no podía evitar las ganas de saltar de ellas y empezar todo de nuevo. Ahora es la paz que se incuba en tu pecho lo que me mantiene atado a tu destino. Impides que caiga al barranco y que me vuelva a destrozar. Sacas un pañito aterciopelado y me vas envolviendo como a un niño pequeño.
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La historia es bien
sencilla. Tú me quieres y yo no te quiero a ti. Me usas en tu cariño para
mantener alejados a tus fantasmas. Yo me cobijo en el tuyo y me hundo asustado
dentro de tu pecho.
Cuando llega la hora, me tomas del brazo y le muestras al mundo que estoy al lado tuyo, que eres feliz. Cuando llega la hora amarro a mis demonios y me dejo llevar del collar que tienes entre tus dedos, saco la lengua y muevo el rabo para mostrarle al mundo lo domesticado que estoy, le ladro a la vida que estoy contigo. Que me tienes y que te tengo.
En el momento de amarse desatas la tempestad y me empapas de tu cuerpo. Yo me dejo llevar por el oleaje de tus ganas y empujo salvaje la perversión de mis deseos. Pero callas el orgasmo y te abandonas una vez más. Nuevamente te pierdes y te olvidas un poco de ti misma, de tus temores y me abrazas fuerte para saber que sigo ahí, que no te he dejado sola enfrentando la tormenta. Por mi parte me ofrendo en la comunión del coito como si fuera lo último que nos quedara, como si el mundo se acabara al momento de retirarme de tu cuerpo, que cuando la fusión concluya llegará el Ragnarok, los terremotos mayas, el diluvio bíblico y que si no me encuentro en el arca de tu sexo no podré salvarme ni salvarte a ti conmigo. Cuando acabas pregunto que te pasó sonriendo malicioso y te doy el abrazo más mojado que puedan darte.
La historia es muy sencilla, tú me quieres y yo voy sintiendo de a poco que te voy queriendo. Reflejas tus miedos en mis ojos temblorosos y ya no siento las ganas de huir que sentía al principio. Antes viajaba entre diversas sábanas y no podía evitar las ganas de saltar de ellas y empezar todo de nuevo. Ahora es la paz que se incuba en tu pecho lo que me mantiene atado a tu destino. Impides que caiga al barranco y que me vuelva a destrozar. Sacas un pañito aterciopelado y me vas envolviendo como a un niño pequeño.
La historia es bastante
sencilla. Sientes que me quieres y yo voy armando, contigo, de a poco, mi
cariño.
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Si pudiera huir de tu cariño
dejar de pronto el refugio cerrado de tus piernas.
Si pudiera dejar tu boca rosa,
ahuecar tu abrazo, no entregarme.
Si pudiera sonreir sin tu sonrisa.
Si pudiera sonrojarme en el arrebol de tus ojitos,
jugar pillarse entremedio de tus muelas.
Si pudiera sentirme chico.
Si pudiera.
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Si pudiera huir de tu cariño
dejar de pronto el refugio cerrado de tus piernas.
Si pudiera dejar tu boca rosa,
ahuecar tu abrazo, no entregarme.
Si pudiera sonreir sin tu sonrisa.
Si pudiera sonrojarme en el arrebol de tus ojitos,
jugar pillarse entremedio de tus muelas.
Si pudiera sentirme chico.
Si pudiera.
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Algunos de mis discos preferidos, no están en orden, como todo en mi vida.
Lo extraño es que casi todos estos discos están en inglés y yo de inglés no cacho una. Así de simple, tatareo las canciones cambiando las palabras y diciendo cualquier incoherencia que me suene remotamente parecida a la letra original, pero en fin, acá van:
- PET SOUNDS-BEACH BOYS:
Este disco tiene mucha potencia lírica que yo aún no he logrado todavia descubrir. La versión de Pedro Aznar de "God Only Knows" es realmente linda e inspiradora. Si le sumamos que las letras deben ser también notables, es tremendo discacho.
La musica de este disco es algo increible, los sonidos de un ladrido de perro, de un timbre de bicicleta, de unas botellas, es algo que a mi me sorprendio. Escuchar este disco, un poco alcoholizado o psicotropeado es una verdadera experiencia.
- REQUIEM-MOZART:
Acá me pasa lo mismo que con los Beach Boys, entiendo con cueva la mitad. No cacho una de tempos y crechendos y semifusas y corcheas y la cacha de la espá, pero escucharlo es como sentir a Mozart mandando todo a la mierda y resignandose a la inevitabilidad de la muerte, de que siempre llega, que es grande, imponente e imparable, de que cuando cagamos, cagamos no más.
Hay cosas sobrecogedoras en la vida y el "Lux æterna" de este requiem.
- NEVERMIND-NIRVANA:
Sí, mi inglés vale callampa y yo dale que dale poniendo discos gringos. Pero con Nirvana no importa si cantan en chino mandarín o en soviet y si las letras tratan de custionamientos filosóficos sobre la inmortalidad del super-pollo o de que a la chiquilla le guste usar lady speed stick bajo sus polleras rosas.
Nirvana es el grito ahogado de una generación que piso la mierda dejada por unos sesentas sicodélicos, unas setentas brillantes y disco, y unos ochentas llenos de gansta y balazos entre mafiosos negros. Este disco me acompaño durante mi pubertad, durante mis estudios superiores, y me sigue acompañando mientras escribo alguna de estas tonteras.
El Nevermind es de esos discos que me hubiese gustado hacer si tuviera una banda de rock.
Pronto continuo...
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Algunos de mis discos preferidos, no están en orden, como todo en mi vida.
Lo extraño es que casi todos estos discos están en inglés y yo de inglés no cacho una. Así de simple, tatareo las canciones cambiando las palabras y diciendo cualquier incoherencia que me suene remotamente parecida a la letra original, pero en fin, acá van:
- PET SOUNDS-BEACH BOYS:
Este disco tiene mucha potencia lírica que yo aún no he logrado todavia descubrir. La versión de Pedro Aznar de "God Only Knows" es realmente linda e inspiradora. Si le sumamos que las letras deben ser también notables, es tremendo discacho.
La musica de este disco es algo increible, los sonidos de un ladrido de perro, de un timbre de bicicleta, de unas botellas, es algo que a mi me sorprendio. Escuchar este disco, un poco alcoholizado o psicotropeado es una verdadera experiencia.
- REQUIEM-MOZART:
Acá me pasa lo mismo que con los Beach Boys, entiendo con cueva la mitad. No cacho una de tempos y crechendos y semifusas y corcheas y la cacha de la espá, pero escucharlo es como sentir a Mozart mandando todo a la mierda y resignandose a la inevitabilidad de la muerte, de que siempre llega, que es grande, imponente e imparable, de que cuando cagamos, cagamos no más.
Hay cosas sobrecogedoras en la vida y el "Lux æterna" de este requiem.
- NEVERMIND-NIRVANA:
Sí, mi inglés vale callampa y yo dale que dale poniendo discos gringos. Pero con Nirvana no importa si cantan en chino mandarín o en soviet y si las letras tratan de custionamientos filosóficos sobre la inmortalidad del super-pollo o de que a la chiquilla le guste usar lady speed stick bajo sus polleras rosas.
Nirvana es el grito ahogado de una generación que piso la mierda dejada por unos sesentas sicodélicos, unas setentas brillantes y disco, y unos ochentas llenos de gansta y balazos entre mafiosos negros. Este disco me acompaño durante mi pubertad, durante mis estudios superiores, y me sigue acompañando mientras escribo alguna de estas tonteras.
El Nevermind es de esos discos que me hubiese gustado hacer si tuviera una banda de rock.
Pronto continuo...
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¿Y si escribiera del amor tal vez?
De la pasión,
de la ternura,
de la noche entremezclada con los lunares de tu cuerpo.
¿Y si mejor escribiera tu sonrisa?
Escribiera de pronto del mar de peces que tranquilos te bañan
de tu mirada, del océano de frases aún no dichas,
de la vida,
de mis temores,
de las promesas incumplidas,
del arrebol silencioso, de las palomas de la plaza.
Podría escribir un mundo al interior de tus ojos.
¿Y si escribiera quizás a mi tristeza?
La llenaría de versos cortantes,
pequeños, le daría el estupor de tu carita,
de tus risas.
Podria escribir sobre todo lo que tengo
y lo que no tengo,
de la semilla de esperanza que crece en el fondo de tu pecho,
o del futuro incierto,
escribiria de ti, de mi, de los nuestros.
Pero no sé de que escribirte
y ahora,
solo,
solo leo.
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¿Y si escribiera del amor tal vez?
De la pasión,
de la ternura,
de la noche entremezclada con los lunares de tu cuerpo.
¿Y si mejor escribiera tu sonrisa?
Escribiera de pronto del mar de peces que tranquilos te bañan
de tu mirada, del océano de frases aún no dichas,
de la vida,
de mis temores,
de las promesas incumplidas,
del arrebol silencioso, de las palomas de la plaza.
Podría escribir un mundo al interior de tus ojos.
¿Y si escribiera quizás a mi tristeza?
La llenaría de versos cortantes,
pequeños, le daría el estupor de tu carita,
de tus risas.
Podria escribir sobre todo lo que tengo
y lo que no tengo,
de la semilla de esperanza que crece en el fondo de tu pecho,
o del futuro incierto,
escribiria de ti, de mi, de los nuestros.
Pero no sé de que escribirte
y ahora,
solo,
solo leo.
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Me quedan muchos resfríos,
temblores junto a tu cuerpo,
me faltan tantos abrazos.
Tantos besos te adeudo.
Quisiera pelear la vida
y hacer desnuda la tregua,
que siendo la niña más linda
en mi colchón te haces hembra.
Con tantos besos soñarte,
plantarte por mi vereda,
llevarte cogida del brazo
paseando por la alameda.
Tenerte por mi ladito
y el colchón por la vuelta.
Me quedan pasar las gripes
pa' tenerte de enfermera,
pagarte a puros abrazos
y besos en la entrepierna.
.
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Me quedan muchos resfríos,
temblores junto a tu cuerpo,
me faltan tantos abrazos.
Tantos besos te adeudo.
Quisiera pelear la vida
y hacer desnuda la tregua,
que siendo la niña más linda
en mi colchón te haces hembra.
Con tantos besos soñarte,
plantarte por mi vereda,
llevarte cogida del brazo
paseando por la alameda.
Tenerte por mi ladito
y el colchón por la vuelta.
Me quedan pasar las gripes
pa' tenerte de enfermera,
pagarte a puros abrazos
y besos en la entrepierna.
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Sales,
te escapas de las manos atrapantes,
atragantes,
como mirando el abismo
de madera, alto.
Te sueltas.
Y te flotas,
como red de brazos
en cama vieja,
en colchón torturante vas y te sueltas,
flotante.
Y sueñas.
Te estiras un poco,
malabarista de circo pobre,
cerrando un ojo,
abriendo el otro,
sacando de a poco las ganas.
Y te lanzas.
¿Y yo?
¿Qué hago?
Te miro,
te observo
cómo modificas las formas,
como las llamas diversas,
diferentes,
pero que al final son lo mismo:
las manos,
los brazos,
la cama.
(el nombre cambia, no la idea)
Sales, apuntas y caes,
sobre mí no hay nada.
Si sólo cambia el nombre
la idea es igual,
igual es lo que sale.
Y te arranco,
mejor que ya no más.
Yo no soy lo que tú andas buscando,
soy solo un quiltro con sarna.
Un perro sin una buena cama.
te escapas de las manos atrapantes,
atragantes,
como mirando el abismo
de madera, alto.
Te sueltas.
Y te flotas,
como red de brazos
en cama vieja,
en colchón torturante vas y te sueltas,
flotante.
Y sueñas.
Te estiras un poco,
malabarista de circo pobre,
cerrando un ojo,
abriendo el otro,
sacando de a poco las ganas.
Y te lanzas.
¿Y yo?
¿Qué hago?
Te miro,
te observo
cómo modificas las formas,
como las llamas diversas,
diferentes,
pero que al final son lo mismo:
las manos,
los brazos,
la cama.
(el nombre cambia, no la idea)
Sales, apuntas y caes,
sobre mí no hay nada.
Si sólo cambia el nombre
la idea es igual,
igual es lo que sale.
Y te arranco,
mejor que ya no más.
Yo no soy lo que tú andas buscando,
soy solo un quiltro con sarna.
Un perro sin una buena cama.
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Estai más viva que nunca al interior d' la mollera
junto a esta cachá de estuco
derramao en tu caré e' princesa
(Se cayo la fachá del gobierno pero no se cayeron tus tetas)
Y yo sigo mordisqueando y succionando parte e' tus perlas.
Combato entre tus jamones, mi pilar no te da tregua
Tomai mi sudor culpable,
me castigai traicionera.
Azulás m' tenís las piernas
de tanto abrazo maltrecho.
!Y querís venir a dejarme un bosque
....................................................tapandome la caverna!
Y estai más viva que nunca
escondía entre mis gueltas.
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Estai más viva que nunca al interior d' la mollera
junto a esta cachá de estuco
derramao en tu caré e' princesa
(Se cayo la fachá del gobierno pero no se cayeron tus tetas)
Y yo sigo mordisqueando y succionando parte e' tus perlas.
Combato entre tus jamones, mi pilar no te da tregua
Tomai mi sudor culpable,
me castigai traicionera.
Azulás m' tenís las piernas
de tanto abrazo maltrecho.
!Y querís venir a dejarme un bosque
....................................................tapandome la caverna!
Y estai más viva que nunca
escondía entre mis gueltas.
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- Abrí, lancé, esperé, sentí, morí, volví a nacer, me alimenté, vomité, limpié, me puse de pie, caí, aspiré, inspiré, exhale, parpadeé, levanté, grabé unos cidis y dividis, salté, huí, abracé, enfrenté, corrí, fumé, imprimí, borré, escuché, golpié, me pegaron, compuse canciones, las quemé, tuve sexo, hice el amor, forniqué, lloré, me abrí nuevamente las llagas, tomé café y té, traspasé, moví los pies, subí, bajé, devolví sonrisas, enumeré estrellas, dibujé, pensé en ti, callé, cepillé un perro, jugué, fui al baño, tuve peces, amé, consumí drogas, maneje autos, motos, bicicletas, triciclos, tractores, tomé vino con jugo, compré, vendí, me permuté por tus besos, regué plantas, escribí un libro, quise un hijo, fotografíe, mordí, miré al mundo con ojos asustados, pregunté la hora, viajé, me quedé, cargué, estuve sentado, hice esto un lunes por la tarde y viví, ante todo, viví.
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- Abrí, lancé, esperé, sentí, morí, volví a nacer, me alimenté, vomité, limpié, me puse de pie, caí, aspiré, inspiré, exhale, parpadeé, levanté, grabé unos cidis y dividis, salté, huí, abracé, enfrenté, corrí, fumé, imprimí, borré, escuché, golpié, me pegaron, compuse canciones, las quemé, tuve sexo, hice el amor, forniqué, lloré, me abrí nuevamente las llagas, tomé café y té, traspasé, moví los pies, subí, bajé, devolví sonrisas, enumeré estrellas, dibujé, pensé en ti, callé, cepillé un perro, jugué, fui al baño, tuve peces, amé, consumí drogas, maneje autos, motos, bicicletas, triciclos, tractores, tomé vino con jugo, compré, vendí, me permuté por tus besos, regué plantas, escribí un libro, quise un hijo, fotografíe, mordí, miré al mundo con ojos asustados, pregunté la hora, viajé, me quedé, cargué, estuve sentado, hice esto un lunes por la tarde y viví, ante todo, viví.
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En el pueblo decían que yo estaba loco.
Un día, en el colegio, nos mostraron un video de los Sex Pistols y yo rayé con esa onda.
Usaba bototos que le robé a un milico borracho y una camisa que hice destruyendo un chal de mi abuelita.
Le rayaba una "A" bien grande a las vacas y pintaba "No hay futuro" afuera de los potreros.
Soñaba con Santiago.
Ahora, en la ciudad, descubro que hay algo peor que ser un punk rural, ser un huaso no asumido en la "capitale"...
Definitivamente hay cosas peores que ser un punk rural, ser un morenito chico de mechitas parás y que te llamen para un trabajo de promotor-modelo en algún Mall, ser diabético y vivir al lado de un Dunkin Donuts, que te guste el folk y que tus vecinos sean cumbiancheros villeros, tener una gran novia ninfómana, plata, amigos carreteros y que te toque el servicio militar en la Antártica.
Sí, definitivamente hay cosas mucho peores que ser un punky de pueblo, de una ciudad perdida en cualquier región que no sea la Metropolitana, hay cosas peores, pero hoy hablaremos de cómo fue, es y será ser un punk en algún rincón olvidado de la mano de dios y de los antros de tokatas.
Partiré desde atrás, Chile se abría a una naciente Democracia y yo me abría a unos ocho años plagados de carteles con arcoiris y fotos de un Pato Donald con banda presidencial. OK, muchos de ustedes vivieron esto peluditos y con algunas pajas en el cuerpo, pero el haber crecido escuchando que la alegría ya venía, me hizo este güeón expectante por ese algo que aún no termina nunca de llegar. Crecí junto a un país que iba transformándose junto conmigo. No pertenezco a esa generación que se acuerda de las colas para comprar pan y aceite, entiendo a medias los chistes del Coco Legrand y me río sólo porque es demasiado gracioso cómo me informa de las cosas que pasaban antes de que mi mamá decidiera darle la pasá a mi papá. Soy parte de esa generación criada a medias, donde nuestra visión del entorno estuvo influenciada por la experiencia que vivieron nuestros viejos y los amigos más grandotes. Chile se iba convirtiendo de a poco de un niño asustado por un papá castigador, que si no le gustaban los amigos con los que te juntabas los hacía desaparecer, a un adolescente que empezaba a definir sus gustos de cómo debería verse y qué cresta empezaba a escuchar. Y yo por otro lado, empezaba a pasar por similares cuestionamientos.
Mi mamá casi fue causante de que mis gustos musicales se remitieran a Pablito Ruiz y al Zalo Reyes, pero gracias a unos mochileros que llegaron de improviso a mi pueblo pude escuchar ese algo que conocía sólo de nombre. Entre los amigos del colegio se hablaba que habían grupos que se vestían de negro y que comían murciélagos vivos en los conciertos, para nosotros, que nuestro horizonte terminaba a 10 cuadras pasadas la plaza de armas del pueblo, entender que había algo más agazapado entre las sombras era algo nuevo y a la vez fascinante.
"Number of the Beast" fue la primera canción que escuché en mi vida sin contar los cassetes de Pablito Ruiz y de Zalo Reyes que habían en mi casa, por la radio sólo sonaban las rancheras de Los Mañaneros de México y los avisos para las localidades más alejadas. Los riffs de Iron Maiden con Dickinson repitiendo "Six, six, six, The number of the beast" fueron lo necesario para pegarme el charchazo y abrir los ojos a que la vida era más que canciones cebolleras y corridos mexicanos.
Ser punk, metalero, thrash, hiphopero o artesa no es fácil en ningún lado, así que menos iba a serlo en donde el diablo perdió el poncho. Con los años las brechas se fueron acercando pero nunca dejaron de ser brechas, mientras Santiago ebullía en un montón de bandas nuevas con ganas de decir cosas y gente entusiasmada en escuchar las buenas nuevas, en regiones nos grabábamos los mismos grupos en cintas de cromo carísimas que siempre terminaban con ese sonido a grabadora vieja. Con los años el grupo se fue ampliando, los pelos largos, los morrales y los pantalones anchos aumentaban cada vez más, las plazas pasaban a ser los improvisados escenarios, los lugares de encuentro, de reconocimiento. A diferencia de la capital, acá no existían diferencias por los estilos musicales, si te motivaba Cypress Hill o Los Fiskales en realidad daba lo mismo, seguíamos siendo nosotros, los mismos que compartimos sala en la básica del colegio numerado y jugábamos al pillarse en algún potrero, éramos los mismos que ahora se reunían en torno a una garrafa de vino. Es raro, pero el mismo hecho de excluirnos, de separarnos del resto, de lo "normal", nos iba juntando hacia la esquina más oscura de la plaza.
Llegué a Santiago con 23 años, traía un bolso lleno de sueños y pan amasado que preparó mi abuelita antes de partir. Como una "Carmela" recién llegada me sentía deslumbrado por la sensación de amplitud que se me presentaba delante, quería recorrerlo todo, en ese mismo momento, quería dejar atrás mi pasado campesino y tener sexo duro con la ciudad que estaba de pierna abierta sonriéndome calentona, llevaba sólo unos minutos en la Alameda y ya creía que Santiago siempre estuvo esperándome. Cuan equivocado estaba.
Es cierto, con los años uno se va rodeando de amigos y gente con la que comparte gustos y experiencias similares. Desde que vi por primera vez el terminal de buses Alameda hasta ahora, harta agua ha pasado bajo el puente, me he hecho más duro, he dejado de sorprenderme. Santiago se me achica mientras más conozco de él y el nombre de sus comunas deja de a poco de sonar mágico y distante. He asistido a un montón de tocatas y he pasado tardes enteras en tiendas de discos especializadas. Santiago es cool, no lo niego, pero le falta ese algo, acá las tribus son territoriales, ajenas. La música y el estilo pasan a ser señal de status más que un punto común de encuentro, si eres rapero no pasas a los thrasher, si eres punk no entiendes a los rastas. Acá no se puede mezclar el aceite y el vinagre.
Soy un punk de pueblo y estoy orgulloso de serlo, me formé escuchando la Polla Records en un personal stereo IRT mientras miraba pastar a las vacas, para comprar mi primera polera tuve que viajar cuatro horas a Concepción en una micro pequeña y ruidosa. Tomé vino en una plaza olvidada junto a un grupo de punkys, metaleros y raperos que llamé alguna vez mis amigos y me importó una raja si escuchaban lo mismo que yo o si nos vestíamos parecido. Siempre soñé con Santiago. Ahora, en la capital, descubro que hay muchas cosas peores que ser un punk rural, descubro que soy un huaso que no puede asumir el ser capitalino y descubro que el hecho de serlo me hace ver la vida de una manera totalmente nueva y diferente.
ESTO ESTÁ PUBLICADO ACÁ
Sí, definitivamente hay cosas mucho peores que ser un punky de pueblo, de una ciudad perdida en cualquier región que no sea la Metropolitana, hay cosas peores, pero hoy hablaremos de cómo fue, es y será ser un punk en algún rincón olvidado de la mano de dios y de los antros de tokatas.
Partiré desde atrás, Chile se abría a una naciente Democracia y yo me abría a unos ocho años plagados de carteles con arcoiris y fotos de un Pato Donald con banda presidencial. OK, muchos de ustedes vivieron esto peluditos y con algunas pajas en el cuerpo, pero el haber crecido escuchando que la alegría ya venía, me hizo este güeón expectante por ese algo que aún no termina nunca de llegar. Crecí junto a un país que iba transformándose junto conmigo. No pertenezco a esa generación que se acuerda de las colas para comprar pan y aceite, entiendo a medias los chistes del Coco Legrand y me río sólo porque es demasiado gracioso cómo me informa de las cosas que pasaban antes de que mi mamá decidiera darle la pasá a mi papá. Soy parte de esa generación criada a medias, donde nuestra visión del entorno estuvo influenciada por la experiencia que vivieron nuestros viejos y los amigos más grandotes. Chile se iba convirtiendo de a poco de un niño asustado por un papá castigador, que si no le gustaban los amigos con los que te juntabas los hacía desaparecer, a un adolescente que empezaba a definir sus gustos de cómo debería verse y qué cresta empezaba a escuchar. Y yo por otro lado, empezaba a pasar por similares cuestionamientos.
Mi mamá casi fue causante de que mis gustos musicales se remitieran a Pablito Ruiz y al Zalo Reyes, pero gracias a unos mochileros que llegaron de improviso a mi pueblo pude escuchar ese algo que conocía sólo de nombre. Entre los amigos del colegio se hablaba que habían grupos que se vestían de negro y que comían murciélagos vivos en los conciertos, para nosotros, que nuestro horizonte terminaba a 10 cuadras pasadas la plaza de armas del pueblo, entender que había algo más agazapado entre las sombras era algo nuevo y a la vez fascinante.
"Number of the Beast" fue la primera canción que escuché en mi vida sin contar los cassetes de Pablito Ruiz y de Zalo Reyes que habían en mi casa, por la radio sólo sonaban las rancheras de Los Mañaneros de México y los avisos para las localidades más alejadas. Los riffs de Iron Maiden con Dickinson repitiendo "Six, six, six, The number of the beast" fueron lo necesario para pegarme el charchazo y abrir los ojos a que la vida era más que canciones cebolleras y corridos mexicanos.
Ser punk, metalero, thrash, hiphopero o artesa no es fácil en ningún lado, así que menos iba a serlo en donde el diablo perdió el poncho. Con los años las brechas se fueron acercando pero nunca dejaron de ser brechas, mientras Santiago ebullía en un montón de bandas nuevas con ganas de decir cosas y gente entusiasmada en escuchar las buenas nuevas, en regiones nos grabábamos los mismos grupos en cintas de cromo carísimas que siempre terminaban con ese sonido a grabadora vieja. Con los años el grupo se fue ampliando, los pelos largos, los morrales y los pantalones anchos aumentaban cada vez más, las plazas pasaban a ser los improvisados escenarios, los lugares de encuentro, de reconocimiento. A diferencia de la capital, acá no existían diferencias por los estilos musicales, si te motivaba Cypress Hill o Los Fiskales en realidad daba lo mismo, seguíamos siendo nosotros, los mismos que compartimos sala en la básica del colegio numerado y jugábamos al pillarse en algún potrero, éramos los mismos que ahora se reunían en torno a una garrafa de vino. Es raro, pero el mismo hecho de excluirnos, de separarnos del resto, de lo "normal", nos iba juntando hacia la esquina más oscura de la plaza.
Llegué a Santiago con 23 años, traía un bolso lleno de sueños y pan amasado que preparó mi abuelita antes de partir. Como una "Carmela" recién llegada me sentía deslumbrado por la sensación de amplitud que se me presentaba delante, quería recorrerlo todo, en ese mismo momento, quería dejar atrás mi pasado campesino y tener sexo duro con la ciudad que estaba de pierna abierta sonriéndome calentona, llevaba sólo unos minutos en la Alameda y ya creía que Santiago siempre estuvo esperándome. Cuan equivocado estaba.
Es cierto, con los años uno se va rodeando de amigos y gente con la que comparte gustos y experiencias similares. Desde que vi por primera vez el terminal de buses Alameda hasta ahora, harta agua ha pasado bajo el puente, me he hecho más duro, he dejado de sorprenderme. Santiago se me achica mientras más conozco de él y el nombre de sus comunas deja de a poco de sonar mágico y distante. He asistido a un montón de tocatas y he pasado tardes enteras en tiendas de discos especializadas. Santiago es cool, no lo niego, pero le falta ese algo, acá las tribus son territoriales, ajenas. La música y el estilo pasan a ser señal de status más que un punto común de encuentro, si eres rapero no pasas a los thrasher, si eres punk no entiendes a los rastas. Acá no se puede mezclar el aceite y el vinagre.
Soy un punk de pueblo y estoy orgulloso de serlo, me formé escuchando la Polla Records en un personal stereo IRT mientras miraba pastar a las vacas, para comprar mi primera polera tuve que viajar cuatro horas a Concepción en una micro pequeña y ruidosa. Tomé vino en una plaza olvidada junto a un grupo de punkys, metaleros y raperos que llamé alguna vez mis amigos y me importó una raja si escuchaban lo mismo que yo o si nos vestíamos parecido. Siempre soñé con Santiago. Ahora, en la capital, descubro que hay muchas cosas peores que ser un punk rural, descubro que soy un huaso que no puede asumir el ser capitalino y descubro que el hecho de serlo me hace ver la vida de una manera totalmente nueva y diferente.
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PENSADA EN FUGA
Siempre terminas escapando de mis brazos, es algo
imposible de evitar.
Estás pensada en fuga.
Intento retenerte en tu sonrisa, en tus ojos
abiertos. Intento infructuosamente alcanzar tu sombra y colgarme a ella para
evitar que te vayas, que me dejes. Que escapes en otro.
Pero siempre terminas escapando.
Y mientras me das la espalda e intentas vestirte
sin mirarme, te voy trazando versos partiendo por tu cuello, con mi dedo juego
tus lunares y bajo imparable tu espalda hasta el comienzo de tus nalgas. Tatúo
mis ganas escribiendo en tus rodillas, en tus muslos, por tus pies. Subo
nuevamente hasta tu sexo. Me detengo puntuando tus senos pequeñitos y me asomo
brevemente por el lóbulo de tus orejas. Voy dibujando mi nombre en tu boca, paso
suavemente mis dedos por tus labios como sellando mi nombre en ellos. Para que
cuando me pronuncies, haya una cosquilla que te recuerde quien soy
yo. Para que cuando escapes de mi lecho, quede aunque sea mi sonido en tu
memoria, mis versos en tu espalda.
Quede una parte mía dentro de tu cuerpo.
Te levantas de la cama y me miras distante, como si
no estuvieras ya conmigo, como si hubieras ya escapado. Entonces,
rápidamente me acerco a ti y sin darte tiempo de escapar realmente, te abrazo
con todo este sentimiento que me desborda el pecho. Tiemblas como una hoja de
parra a punto de alcanzar octubre y ocultas esos ojos innombrables en el hueco
donde estaba mi corazón, que ya partía contigo.
Hundo mi cara en tu pelo. Tu pelo que me recuerda a
guerra, a batalla sudada y a caricias. Meto mis manos por él y vuelvo a
escribir mi nombre en tus oídos. Levanto tu barbilla y me acerco lentamente a
tu cara, fundiendo tus rasgos por no querer cerrar los ojos. Abro mi boca y
ofrendo mis labios a la caverna de la tuya, mi lengua encuentra su rincón
acompañándote. Jugueteamos suavemente primero, bailando y alternando visitas
entre nuestros ecos. Mi bocanada caliente se mezcla con tu tibio aliento y con
mi labios sellados voy recorriendo tus comisuras guardando tu sabor mientras te
beso.
Cuando te miro nuevamente, me sonríes con tus
dientes cascabeles, me sonríes con tus ojos maliciosos, me sonríes con todo el
cuerpo. Y mientras tanto, tomas tus cosas y te diriges rumbo hacia la puerta.
Con los ojos intento retener tu andar seguro. Cuando estás a punto de salir y
escaparte, sorpresivamente te das vuelta y casi saltando te acercas a mi lado,
pones tu rostro junto al mío y me dices susurrando al oído “Volveré cariño mío.
Volveré”.
.
Ella era más bien sociable, le gustaba salir a tomar algo con sus amigas por las tardes y enterarse de cómo andaba la vida de cada una de ellas. Llamaba a sus padres diariamente y almorzaba con ellos cada día sábado.
Él por otro lado, era un tipo más bien solitario. Nunca conoció a su padre y a su madre la llamaba lo estrictamente necesario para no convertirse en un extraño. Acostumbraba a comer siempre en la misma banca del parque. A veces sacaba una hoja en blanco en la que intentaba escribir poesía, o en realidad, intentaba escribir cualquier cosa. Pero, la extraña lluvia de aquel día lo saco de su habitual rutina y lo obligo a buscar refugio bajo un paradero.
Cuando él la vio escapando de la repentina lluvia, nunca pensó que una mujer podría verse tan linda y tan mojada al mismo tiempo. Cuando ella lo vio, nunca pensó en que se perdería dentro de aquellos grandes ojos tristes que la miraban sorprendidos.
El primer día que se miraron extrañamente llovió una tarde azul de primavera.
Fue hace tanto tiempo que ya no recuerdan si fue la linda sonrisa de ella, o los ojos ensoñadores de él los que hablaron primero. Pero algo cruzo en el pensamiento de ambos durante los siguientes segundos en que dejaron de sentir que estaban solos en el mundo.
Aquel día, no solo llovió agua. En esa tarde no solo fueron gotas las que mojaron sus caras.
.
Cuando
ella lo conoció acababa de cumplir los veinticinco años. Cuando él la conoció
ya llevaba dos años intentando bajar su consumo de cigarrillos. El día en el
que ambos se conocieron, extrañamente había caído una lluvia sin que existiese
razón aparente.
Ella era más bien sociable, le gustaba salir a tomar algo con sus amigas por las tardes y enterarse de cómo andaba la vida de cada una de ellas. Llamaba a sus padres diariamente y almorzaba con ellos cada día sábado.
Él por otro lado, era un tipo más bien solitario. Nunca conoció a su padre y a su madre la llamaba lo estrictamente necesario para no convertirse en un extraño. Acostumbraba a comer siempre en la misma banca del parque. A veces sacaba una hoja en blanco en la que intentaba escribir poesía, o en realidad, intentaba escribir cualquier cosa. Pero, la extraña lluvia de aquel día lo saco de su habitual rutina y lo obligo a buscar refugio bajo un paradero.
Cuando él la vio escapando de la repentina lluvia, nunca pensó que una mujer podría verse tan linda y tan mojada al mismo tiempo. Cuando ella lo vio, nunca pensó en que se perdería dentro de aquellos grandes ojos tristes que la miraban sorprendidos.
El primer día que se miraron extrañamente llovió una tarde azul de primavera.
Fue hace tanto tiempo que ya no recuerdan si fue la linda sonrisa de ella, o los ojos ensoñadores de él los que hablaron primero. Pero algo cruzo en el pensamiento de ambos durante los siguientes segundos en que dejaron de sentir que estaban solos en el mundo.
Aquel día, no solo llovió agua. En esa tarde no solo fueron gotas las que mojaron sus caras.
Ese
día, sin lugar a dudas, estaba lloviendo encuentro.
YA ESTA!!!
TENEMOS HABILITADO EL REGISTRO DE:
WWW.DAUNLIBRO.CL
SI!!!!
da
un
libro
punto
ce
ele
triple-doble-ve-da-un-libro-punto-ce-ele.
PASE Y VISITENOS (en realidad es el mismo BLOG que vinculamos al punto/ce/ele pero se siente más rico meterse por acá)
SI ALGUNO DE USTEDES TIENE CONOCIMIENTOS WEBSITE Y QUIERE COOPERAR CON EL DESARROLLO DE LA PÁGINA, ES BIENVENIDO.
MANDENOS UN CORREO A:
daunlibro@gmail.com
jaguilap@gmail.com
Vamos, confiamos en ustedes!!!!!!!
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- Camarada, compañera, amiga, amante…
MUJER:
Quiero ser lo mejor que ha llegado a tu vida, quiero hacerte nacer de nuevo en cada nuevo amanecer.
Quiero ser lo mejor que ha llegado a tu vida, quiero hacerte nacer de nuevo en cada nuevo amanecer.
Prometo encontrarte siempre la más linda, aunque al frente nuestro viva
una súper modelo con afanes exhibicionistas y tú estés en bata y con tu cara de
recién levantada.
Querida, prometo despertarte en las mañanas con una sonrisa en los ojos
y un beso en los labios. Prometo recibirte de tarde ansioso por querer verte y
expectante por saber cómo estuvo tu día.
Prometo hacer las cosas a conciencia, que cuando barra, no tiraré la
basura debajo del sillón, que cuando limpie los muebles, correré todas tus figuritas
decorativas.
Prometo además encontrar preciosas todos esos adornos, tus cuadros, tus
mesas de centro, las de diario, las de estudio. Tus colgantes, tus macetas
interiores y exteriores, los accesorios feng shui, las muñecas matrioska. Las
fotos de tu primera comunión.
Le pasaré el pañito hasta a las fotos de tu mamá.
Prometo verte como la más linda en el anuario del cuarto medio
generación mil novecientos noventa y tantos, donde estás con evidente acné y
algo de sobrepeso.
Prometo lamerte entera y sin miramientos.
Prometo cocinarte aunque sea alguna vez en la semana, intentaré mejorar
mi menú de puré con vienesas y arroz con huevo a saber prepararte una ensalada
César como corresponde. Aborreceré los McDonald’s pero iré al Kentucky de vez
en cuando.
Prometo cuidarte y amarte, y prometo cuidarme y amarme yo también.
Prometo enseñarte a quererme y a querer aprender de ti. Dejaré de lado
mis celos egoístas, haré el intento (que sé me costará) de evitar que pases por
más pesares.
Prometo encontrarte cuando te pierdas en tu melancolía.
Prometo recordar que debo bajar la tapa del inodoro y cuando me toque
orinar, lo haré de la manera más certera posible. Me aguantaré mis gases y no
comeré como un troglodita. Bajaré mi consumo de café y de cigarros.
Prometo beberme todas tus lágrimas, aguantar tus suspiros y retener tus
lamentos. Prometo querer crecer contigo, ser para ti un hombre nuevo, que cada
día te enamores nuevamente de mí. Que quieras pasar otra noche más conmigo y no
con algún actor de serie o chico de reality.
Prometo nunca tenerte asco, recorrer cada parte de tu cuerpo sin reparo.
Saber que cada oportunidad de amarte es única y especial. Que cuando acabes,
tus orgasmos sean con la música de tu risa y con el brillo de tus ojos
iluminando todo. Que cuando alguna posición, lugar, implemento, vestido,
disfraz, juguete, o lo que sea no te guste o no te haga sentir cómoda, relegar
esto al fondo del olvido.
Quiero que ya no seamos más tú y yo por separado y que de ahora en
adelante seamos siempre NOSOTROS.
NOSOTROS, así, en
mayúscula y resaltado.
Mujer, sé que llevamos muchos años transitando cada uno por su lado.
Quizás ya es hora de encontrarnos o quizás no debamos dar aún con el otro.
No lo sé, pero hay algo que es real, algo que sí sé, que está vivo ahora
y que ni las distancias, ni los cortes repentinos de luz, ni los temblores, ni
las Teletones, ni las fallas de la telefonía celular, ni los artistas de moda,
ni tus amigas, ni mis amigos pondrán nunca evitar, algo que nunca nadie ni nada
podrá apagar, algo que vive dentro tuyo y dentro mío.
Quiero que tú seas mi compañera, mi amiga, mi camarada, y yo quiero ser
tu amigo, compañero y camarada. Quiero ser lo mejor que ha llegado a tu vida.
Y quiero, más que cualquier otra cosa, poder quedarme anclado para
siempre en ella.
 |
| De recortes |
MI PRIMER MAGAZINE, ESPERO ALGUNA VEZ HACER EL SEGUNDO NÚMERO, O EL SEGUNDO MAGAZINE.
SOY TAN PROCRASTINANTE!!!!!!
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Estabas metida entremedio de mis cintas,
en los casettes
que venía guardando de pendejo.
En mis primeras pajas
con Madonna en “Like a Virgin”
y en las revistas “Buena Vida Afectiva y Sexual”.
Quién iba a pensar que estaría esquivando las balas de tu pobla,
y me acordaría de los lápices bic
y las rebobinadas eternas.
Te tenía en mis maxell de cromo,
en los piratas
que grababa en la casa de un amigo.
Te sentía arrodillada por las noches,
de verdad,
...............yo te veía,
..............................clarita,
cuando expulsaba los orgasmos en tu cara.
Te escuchaba en mi grabadora IRT
con sonido dolby stereo,
cuando Los Ramones le cantaban a las punkis
y Silvio se engrupía a las artesas.
Y tú,
ahí estabas,
tocando batería con mi pecho,
abrazándome el temblor que no termina nunca,
preparando el desayuno,
ordenando mi desorden.
Te veo casi siempre inundando mis paredes.
¿Sabes?
Te encontré un día metida en mi caja de recuerdos.
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Estabas metida entremedio de mis cintas,
en los casettes
que venía guardando de pendejo.
En mis primeras pajas
con Madonna en “Like a Virgin”
y en las revistas “Buena Vida Afectiva y Sexual”.
Quién iba a pensar que estaría esquivando las balas de tu pobla,
y me acordaría de los lápices bic
y las rebobinadas eternas.
Te tenía en mis maxell de cromo,
en los piratas
que grababa en la casa de un amigo.
Te sentía arrodillada por las noches,
de verdad,
...............yo te veía,
..............................clarita,
cuando expulsaba los orgasmos en tu cara.
Te escuchaba en mi grabadora IRT
con sonido dolby stereo,
cuando Los Ramones le cantaban a las punkis
y Silvio se engrupía a las artesas.
Y tú,
ahí estabas,
tocando batería con mi pecho,
abrazándome el temblor que no termina nunca,
preparando el desayuno,
ordenando mi desorden.
Te veo casi siempre inundando mis paredes.
¿Sabes?
Te encontré un día metida en mi caja de recuerdos.
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Me decía que era un gueón, un mamón, que no valía ni la ropa que tenía puesta, que la tenía chica, que no servía. Me decía tantas cosas que pasados un par de minutos ya había perdido la cuenta de cuantas chuchás me llevaba encima.
Y yo, que la veia absorto sin despegar mi vista de sus preciosos labios, no podía dejar de asentir con la cabeza.
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Me decía que era un gueón, un mamón, que no valía ni la ropa que tenía puesta, que la tenía chica, que no servía. Me decía tantas cosas que pasados un par de minutos ya había perdido la cuenta de cuantas chuchás me llevaba encima.
Y yo, que la veia absorto sin despegar mi vista de sus preciosos labios, no podía dejar de asentir con la cabeza.
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- Al Maikel le dolió la noticia. Siempre pensó que su ídolo sería inmortal. No ver más en el escenario las brillantinas, los calcetines con lentejuelas y el infaltable guante blanco es algo que no esperaba ni en la peor de sus pesadillas. Pensó en que los mayas harían cagar primero al mundo antes de que su razón de vivir se muriera por una sobredosis de pastillas que no matarían ni al quiltro de la esquina de su casa.
El nunca se imaginó vestido de negro, o sea, nunca de un negro que no brillara, que no fuera resplandeciente. El sabía lo mucho que Michael odiaba el negro. Por eso su cara reflejaba mucha más tristeza que el resto de los fans que se agolpaban a poner velitas, a intentar emular por última vez la luz de aquella estrella fugaz que ya no los iba a iluminar nunca más.
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- Al Maikel le dolió la noticia. Siempre pensó que su ídolo sería inmortal. No ver más en el escenario las brillantinas, los calcetines con lentejuelas y el infaltable guante blanco es algo que no esperaba ni en la peor de sus pesadillas. Pensó en que los mayas harían cagar primero al mundo antes de que su razón de vivir se muriera por una sobredosis de pastillas que no matarían ni al quiltro de la esquina de su casa.
El nunca se imaginó vestido de negro, o sea, nunca de un negro que no brillara, que no fuera resplandeciente. El sabía lo mucho que Michael odiaba el negro. Por eso su cara reflejaba mucha más tristeza que el resto de los fans que se agolpaban a poner velitas, a intentar emular por última vez la luz de aquella estrella fugaz que ya no los iba a iluminar nunca más.
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.El vino, el agua. Las copas sobre la mesa y un beso de despedida. Ya no quedaba más que decir, nada más que hacer, sólo el silencio necesario para que las miradas tuvieran el tiempo también de despedirse. Atrás iban quedando todo esas escenas que iban cortando juntos, que iban eligiendo. Los caminos, los abrazos, los brazos tendidos sobre los brazos del otro. Iban quedando atrás con la mirada todas esas sonrisas mañaneras, los llantos nocturnos, los besos que contenían más perdón que cualquier frase que pudieran decirse.
Comenzaron tan de repente que ninguno recordaba en qué momento pasaron a ser el complemento del otro, ya no existía ese momento preciso en que acabaron por primera vez con una sonrisa en la cara del otro y se reían de las locuras de los juegos de cama. Tampoco recordaban su primera pelea, no se acordaban del primer llanto, todo iba quedando atrás en las miradas que se iban, que se alejaban.
Fue tan solo un momento más, otro momento compartido, quizás fue entonces en que ambos realmente sintieron lo mismo. El vino, el agua, las copas sobre la mesa y la frase de despedida que no terminaba nunca de poder hilarse. Mientras el beso los fundía en una excusa para no querer nunca separarse, las miradas timidamente empezaban a encontrarse, a juntar los recortes que ambos irian nuevamente componiendo.
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.El vino, el agua. Las copas sobre la mesa y un beso de despedida. Ya no quedaba más que decir, nada más que hacer, sólo el silencio necesario para que las miradas tuvieran el tiempo también de despedirse. Atrás iban quedando todo esas escenas que iban cortando juntos, que iban eligiendo. Los caminos, los abrazos, los brazos tendidos sobre los brazos del otro. Iban quedando atrás con la mirada todas esas sonrisas mañaneras, los llantos nocturnos, los besos que contenían más perdón que cualquier frase que pudieran decirse.
Comenzaron tan de repente que ninguno recordaba en qué momento pasaron a ser el complemento del otro, ya no existía ese momento preciso en que acabaron por primera vez con una sonrisa en la cara del otro y se reían de las locuras de los juegos de cama. Tampoco recordaban su primera pelea, no se acordaban del primer llanto, todo iba quedando atrás en las miradas que se iban, que se alejaban.
Fue tan solo un momento más, otro momento compartido, quizás fue entonces en que ambos realmente sintieron lo mismo. El vino, el agua, las copas sobre la mesa y la frase de despedida que no terminaba nunca de poder hilarse. Mientras el beso los fundía en una excusa para no querer nunca separarse, las miradas timidamente empezaban a encontrarse, a juntar los recortes que ambos irian nuevamente componiendo.
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Confieso que…
--------------------…contigo se me paran los pelitos
Confieso que…
--------------------…me gusta sentirme mojado en tu saliva
Confieso que…
--------------------…me gusta ser perverso y delicado
Confieso que…
--------------------…me encantan los orgasmos sonreídos
Confieso que…
--------------------…me encelo fácilmente y sin motivo
Confieso que…
--------------------…tú le vienes a cada trapo con que visto
Confieso que…
--------------------…quisiera sentir amor brotando por tu pecho
Confieso que…
--------------------…contigo es rico sentirme transpirado
Confieso que…
--------------------…me fascinan los senos pequeñitos
Confieso que…
--------------------…el tango me gusta tanto porque lo bailas tú conmigo
Confieso que…
--------------------…me dan risa tus dientes disparejos
Confieso que…
--------------------…te pienso hasta en la sopa
Confieso que…
--------------------…cuando te miro te desvisto
Confieso que…
--------------------…me pregunto porque lo hago
Confieso que…
--------------------…me gusta despertar en ti por las mañanas
Confieso que…
--------------------…hay tantas cosas que no digo.
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Confieso que…
--------------------…contigo se me paran los pelitos
Confieso que…
--------------------…me gusta sentirme mojado en tu saliva
Confieso que…
--------------------…me gusta ser perverso y delicado
Confieso que…
--------------------…me encantan los orgasmos sonreídos
Confieso que…
--------------------…me encelo fácilmente y sin motivo
Confieso que…
--------------------…tú le vienes a cada trapo con que visto
Confieso que…
--------------------…quisiera sentir amor brotando por tu pecho
Confieso que…
--------------------…contigo es rico sentirme transpirado
Confieso que…
--------------------…me fascinan los senos pequeñitos
Confieso que…
--------------------…el tango me gusta tanto porque lo bailas tú conmigo
Confieso que…
--------------------…me dan risa tus dientes disparejos
Confieso que…
--------------------…te pienso hasta en la sopa
Confieso que…
--------------------…cuando te miro te desvisto
Confieso que…
--------------------…me pregunto porque lo hago
Confieso que…
--------------------…me gusta despertar en ti por las mañanas
Confieso que…
--------------------…hay tantas cosas que no digo.
Me gustaría ser perverso
………………………………….y delicado,
me gustaría buscarte y siempre hallarte
………..fresca,
………………….tierna,
…………………….……..muy llena
……………………………….........…..de mi.
Me gustaría poder montarte a pelo,
hacerte saltar potranca en mi silla de montar.
Me gustaría hacerlo con descaro
…………………………………………….y mordisquearte con malicia,
………………………….……con rabia,
.atento a tus caprichos.
Te lamería los pies hasta la vulva de tu pelo.
Me gustaría sorberte y recordar
como me sabe el tercer concierto en piano en Re menor de Rajmáninov.
Me gustaría poder verte en los colores
como siento el naranjo del tango,
el azul del orgasmo (que a veces me sabe a risas y a jugo de duraznos),
la forma cuadrada y amarilla de mis dolores de cabeza
y el verde que había pensado regalarte.
Me gustaría tener tus uñas aferradas en la espalda,
colgarme tus dientes en mi cuello,
tener tus muslos abrazándome,
me gustaría tener tus labios como aros.
Me gustaría poder besarte entera
y acabarte de miles de formas diferentes
en lugares diferentes,
.....................................en tiempos diferentes,
con aromas diferentes,
......................................con temperaturas diferentes,
en diferentes épocas del año,
pero siempre sudados.
Me gustaría acabarte azul.
..............................................Me gustaría empezarte.
………………………………….y delicado,
me gustaría buscarte y siempre hallarte
………..fresca,
………………….tierna,
…………………….……..muy llena
……………………………….........…..de mi.
Me gustaría poder montarte a pelo,
hacerte saltar potranca en mi silla de montar.
Me gustaría hacerlo con descaro
…………………………………………….y mordisquearte con malicia,
………………………….……con rabia,
.atento a tus caprichos.
Te lamería los pies hasta la vulva de tu pelo.
Me gustaría sorberte y recordar
como me sabe el tercer concierto en piano en Re menor de Rajmáninov.
Me gustaría poder verte en los colores
como siento el naranjo del tango,
el azul del orgasmo (que a veces me sabe a risas y a jugo de duraznos),
la forma cuadrada y amarilla de mis dolores de cabeza
y el verde que había pensado regalarte.
Me gustaría tener tus uñas aferradas en la espalda,
colgarme tus dientes en mi cuello,
tener tus muslos abrazándome,
me gustaría tener tus labios como aros.
Me gustaría poder besarte entera
y acabarte de miles de formas diferentes
en lugares diferentes,
.....................................en tiempos diferentes,
con aromas diferentes,
......................................con temperaturas diferentes,
en diferentes épocas del año,
pero siempre sudados.
Me gustaría acabarte azul.
..............................................Me gustaría empezarte.
Señorita usted me viene acompasada,
me viene de noche,
cuando me pongo su traje encima mío,
cuando juntamos las caderas,
y cuando sudamos al unísono.
Señorita usted me viene con cadencia,
se me viene de pronto marcando el paso con la punta de la lengua,
siguiendo los senderos dejados por sus dedos,
me viene en los silencios, se me viene en movimiento
en los jadeos,
se me viene siempre y se me viene entera.
Señorita usted me viene con soltura,
abierta y fecunda bailando en mi camino,
moviéndose entregada al calor de mi besos,
guardando sus gemidos, posándose en mis hombros,
señorita se me viene en cada paso que le invento.
Señorita usted me viene en cada nota,
en las miradas cómplices que hemos ido compartiendo.
Señorita se me viene en cada sueño,
en las horas fusionadas de mi tiempo,
señorita usted me viene con todo el mal que llevo dentro.
me viene de noche,
cuando me pongo su traje encima mío,
cuando juntamos las caderas,
y cuando sudamos al unísono.
Señorita usted me viene con cadencia,
se me viene de pronto marcando el paso con la punta de la lengua,
siguiendo los senderos dejados por sus dedos,
me viene en los silencios, se me viene en movimiento
en los jadeos,
se me viene siempre y se me viene entera.
Señorita usted me viene con soltura,
abierta y fecunda bailando en mi camino,
moviéndose entregada al calor de mi besos,
guardando sus gemidos, posándose en mis hombros,
señorita se me viene en cada paso que le invento.
Señorita usted me viene en cada nota,
en las miradas cómplices que hemos ido compartiendo.
Señorita se me viene en cada sueño,
en las horas fusionadas de mi tiempo,
señorita usted me viene con todo el mal que llevo dentro.
la chica del café vuelve con los bolsillos llenos
y el trasero destrozado de tanta mirada turnia
lleva un buen importe por su cuerpo
por sus nalgas
por sus tetas
por sonreirle siempre a esos ojos
y decir "invítame uno" a los parroquianos
la chica del café vuelve con los bolsillos rotos
por su trágica sonrisa, por como sería un mirar sereno
lleva detrozado el culo por tantos brazos rotos
por su tiempo
por su sexo
por cada promesa dada a esos senos voluptuosos
y pensar "ya falta poco" para esconderse en su ropa cotidiana
la chica del café vuelve a apoderarse de la barra
a servir dos cortados con canela
a reirse de los matrimonios ofertados
por su cuerpo
por su alma
por como sera culiarse a la diosa del boliche
y sentir "nada a cambiado" mientras toca sus bolsillos.
y el trasero destrozado de tanta mirada turnia
lleva un buen importe por su cuerpo
por sus nalgas
por sus tetas
por sonreirle siempre a esos ojos
y decir "invítame uno" a los parroquianos
la chica del café vuelve con los bolsillos rotos
por su trágica sonrisa, por como sería un mirar sereno
lleva detrozado el culo por tantos brazos rotos
por su tiempo
por su sexo
por cada promesa dada a esos senos voluptuosos
y pensar "ya falta poco" para esconderse en su ropa cotidiana
la chica del café vuelve a apoderarse de la barra
a servir dos cortados con canela
a reirse de los matrimonios ofertados
por su cuerpo
por su alma
por como sera culiarse a la diosa del boliche
y sentir "nada a cambiado" mientras toca sus bolsillos.
Te recuerdo chiquitita en la penumbra,
entrando de nuevo en el fragor de la batalla,
recorriendo mis rincones,
navegando en mis orillas,
invitando al vigia a la vulva de tu puerto,
traspirando mar, sirena encallada,
mirando en mis faroles,
abrazando los orgasmos compartidos,
te siento.
Entonces te recuerdo, chiquitita en la alegria,
llorando océanos en cada una de tus penas compañeras,
sorbiendo tus salares,
y enjugándote las ganas entre las piernas y el oleaje.
Te recuerdo siempre lamiendo mis heridas,
chiquitita del oleaje, de las ganas,
chiquitita del tiempo y de mi barca,
recogiendo mis despojos, levantando mis lugares,
mascarón de proa,
chiquitita en la luz
y en penumbra.
entrando de nuevo en el fragor de la batalla,
recorriendo mis rincones,
navegando en mis orillas,
invitando al vigia a la vulva de tu puerto,
traspirando mar, sirena encallada,
mirando en mis faroles,
abrazando los orgasmos compartidos,
te siento.
Entonces te recuerdo, chiquitita en la alegria,
llorando océanos en cada una de tus penas compañeras,
sorbiendo tus salares,
y enjugándote las ganas entre las piernas y el oleaje.
Te recuerdo siempre lamiendo mis heridas,
chiquitita del oleaje, de las ganas,
chiquitita del tiempo y de mi barca,
recogiendo mis despojos, levantando mis lugares,
mascarón de proa,
chiquitita en la luz
y en penumbra.
Bacán... esta foto quedo entre las 30 que, además de las ganadoras, se exhibiran en una muestra itinerante que recorrerá Chile. Además se hará un libraco conmemorativo por el Bicentenario.
este es el libraco
Igual contento, ya que empecé en esto de la fotografía en Mayo y es el primer concurso en que participo.
Considerando que era convocatoria abierta, sin límite de edad, chilenos y extrajeros, profesionales y aficionados, todos juntos... el hecho de haber quedado seleccionado dentro de la muestra para mi ya fue un premio.
Saludos!!!!
Más info en CHILE-BICENTENARIO
este es el libraco
Igual contento, ya que empecé en esto de la fotografía en Mayo y es el primer concurso en que participo.
Considerando que era convocatoria abierta, sin límite de edad, chilenos y extrajeros, profesionales y aficionados, todos juntos... el hecho de haber quedado seleccionado dentro de la muestra para mi ya fue un premio.
Saludos!!!!
Más info en CHILE-BICENTENARIO
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Primero descargamos un archivo PDF que ESTA ACÁ y luego IMPRIMEN las hojas (para que funcione bien deben imprimirlas)
Luego seguimos las instrucciones, por si las moscas les subí unas fotelis:
Ahi estan las dos hojas la del texto y unas seudo instrucciones
Esta sería la Primera Forma de leerlo, o sea completo (forma 1)
Pueden ahora doblar las líneas punteadas tal como lo hago yo acá:
Doblan hacia adentro
Y les queda un nuevo texto solo con las columnas 1 y 2.
aqui esta!!!, se puede leer tambien así (forma 2)
Pueden juntar las lineas de la siguiente manera y les queda otro texto :D
Asi!!!
Quedaria un texto formado por las columnas 1 y 3 (forma 3)
Ahora pueden juntar el texto de esta otra manera y les quedaria:
Se forma un texto con las columnas 2 y 3 (forma 4)
Y también si quieren, pueden leer las columnas de manera unitarias:
Columna 1 (forma 5)
Columna 2 (forma 6)
Columna 3 (forma 7)
Espero les guste este ejercicio literario, es un poco raro y quizás complicado, pero resulta bastante entretenido hacerlo.
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Primero descargamos un archivo PDF que ESTA ACÁ y luego IMPRIMEN las hojas (para que funcione bien deben imprimirlas)
Luego seguimos las instrucciones, por si las moscas les subí unas fotelis:
Ahi estan las dos hojas la del texto y unas seudo instrucciones
Esta sería la Primera Forma de leerlo, o sea completo (forma 1)
Pueden ahora doblar las líneas punteadas tal como lo hago yo acá:
Doblan hacia adentro
Y les queda un nuevo texto solo con las columnas 1 y 2.
aqui esta!!!, se puede leer tambien así (forma 2)
Pueden juntar las lineas de la siguiente manera y les queda otro texto :D
Asi!!!
Quedaria un texto formado por las columnas 1 y 3 (forma 3)
Ahora pueden juntar el texto de esta otra manera y les quedaria:
Se forma un texto con las columnas 2 y 3 (forma 4)
Y también si quieren, pueden leer las columnas de manera unitarias:
Columna 1 (forma 5)
Columna 2 (forma 6)
Columna 3 (forma 7)
Espero les guste este ejercicio literario, es un poco raro y quizás complicado, pero resulta bastante entretenido hacerlo.
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de sueños,
de enjambres,
caricias,
con furias salvajes,
contenidas,
con un poco de sol
de algún reflejo tuyo,
empapadas en llanto,
sufrientes, amigas,
con el polvo del camino,
de recuerdos ajenos,
de desvelos,
de alguna sonrisa bienvenida,
con mariposas en las tripas,
expectantes, olvidadas,
regadas en verde,
idiotizadas, melosas, burguesas,
grandilocuentes,
conformándose con nada,
con un brillo,
con frio esperando un bus
que no llega,
agonizantes, atropelladas
tuyas, mías,
nuestras,
de despertares acompañados
y solos.
hay tantas cosas que llenaban mis palabras,
y hoy pobres,
vacías, van conmigo
de enjambres,
caricias,
con furias salvajes,
contenidas,
con un poco de sol
de algún reflejo tuyo,
empapadas en llanto,
sufrientes, amigas,
con el polvo del camino,
de recuerdos ajenos,
de desvelos,
de alguna sonrisa bienvenida,
con mariposas en las tripas,
expectantes, olvidadas,
regadas en verde,
idiotizadas, melosas, burguesas,
grandilocuentes,
conformándose con nada,
con un brillo,
con frio esperando un bus
que no llega,
agonizantes, atropelladas
tuyas, mías,
nuestras,
de despertares acompañados
y solos.
hay tantas cosas que llenaban mis palabras,
y hoy pobres,
vacías, van conmigo
ARME SU POEMA EN TRES SIMPLES PASOS!!!!!!!!!!!
PRIMERO:
Descargue ESTE ARCHIVO
<=========== (este, el que esta al ladito)
SEGUNDO:
Una vez que ya lo tenga abierto, empiece ingresando los números en las casillas amarillas, el orden da lo mismo, como da lo mismo si parte por el 1 o el 16.
Lo que sí importa es que ocupe solo números entre el 1 al 16.
vio???? es muy fácil!!!!, además, cuando ingrese los números en las casillas amarillas, mágicamente irán desapareciendo del listado, así no tendrá que preocuparse de nada.
TERCERO:
Cuando termine, solo haga "click" donde dice:
"AHORA PINCHA ACÁ PARA VER QUE RESULTO"
Se puede hacer las veces que quiera, vaya, pruebe y me dice que tal.
Descargue ESTE ARCHIVO
<=========== (este, el que esta al ladito)SEGUNDO:
Una vez que ya lo tenga abierto, empiece ingresando los números en las casillas amarillas, el orden da lo mismo, como da lo mismo si parte por el 1 o el 16.
Lo que sí importa es que ocupe solo números entre el 1 al 16.
vio???? es muy fácil!!!!, además, cuando ingrese los números en las casillas amarillas, mágicamente irán desapareciendo del listado, así no tendrá que preocuparse de nada.
TERCERO:
Cuando termine, solo haga "click" donde dice:
"AHORA PINCHA ACÁ PARA VER QUE RESULTO"
Se puede hacer las veces que quiera, vaya, pruebe y me dice que tal.
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el recurso aparece pegado de alegría
destruir, estar, hablar el silencio si/n coherencia
un fluir
casualidad artística, todo es mentira cuando secuestran un día
delirando olvido como quieres vivir
saberte el % de sexual cariño
postrado los nervios
te alcanza luminosa
siempre finaliza el minuto solista,
siempre cerca de ti: Amor.
.
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el recurso aparece pegado de alegría
destruir, estar, hablar el silencio si/n coherencia
un fluir
casualidad artística, todo es mentira cuando secuestran un día
delirando olvido como quieres vivir
saberte el % de sexual cariño
postrado los nervios
te alcanza luminosa
siempre finaliza el minuto solista,
siempre cerca de ti: Amor.
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de tantas formas que hay de conocerte,
a través de blogs, a través de foros,
a través de las actividades recientes del facebook.
de las tantas formas que hay de conocerte,
por tus fotos, por tus cuadros, por los sonidos que compartes,
yo sigo prefiriendo el viejo arte de mirarte,
llámame obsoleto, anticuado, llámame tonto romántico,
pero sigo prefiriendo verme reflejado en tu sonrisa,
perderme en tu mirada
sin que existan kilobytes cruzándose entre medio.
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de tantas formas que hay de conocerte,
a través de blogs, a través de foros,
a través de las actividades recientes del facebook.
de las tantas formas que hay de conocerte,
por tus fotos, por tus cuadros, por los sonidos que compartes,
yo sigo prefiriendo el viejo arte de mirarte,
llámame obsoleto, anticuado, llámame tonto romántico,
pero sigo prefiriendo verme reflejado en tu sonrisa,
perderme en tu mirada
sin que existan kilobytes cruzándose entre medio.
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Porque la noche avanza en sueños rotos
y te vendo un par de alegrías olvidadas
porque el amor se ha declarado huérfano
por eso acalla tus lamentos corazón
por eso calla.
Porque me beberé tu cuerpo con malicia
y tomaré de tus labios con destajo
porque el amor se ha declarado en huelga
y mis mijagas ya no pueden contentarlo
por eso cesa tus esfuerzos corazón
por eso calla.
Porque tu cuerpo no contiene a mis caricias
y te remato en mis palabras predecibles
estoy cambiando las miradas matutinas
porque el amor se ha declarado en fuga
por eso aguanta corazón
por eso calla
Y cuando acabe todo corazón
cuando me haya fumado hasta el filtro tu recuerdo
y tu voz no se mezcle con la mía
entonces habla corazón, entonces
entonces habla.
y te vendo un par de alegrías olvidadas
porque el amor se ha declarado huérfano
por eso acalla tus lamentos corazón
por eso calla.
Porque me beberé tu cuerpo con malicia
y tomaré de tus labios con destajo
porque el amor se ha declarado en huelga
y mis mijagas ya no pueden contentarlo
por eso cesa tus esfuerzos corazón
por eso calla.
Porque tu cuerpo no contiene a mis caricias
y te remato en mis palabras predecibles
estoy cambiando las miradas matutinas
porque el amor se ha declarado en fuga
por eso aguanta corazón
por eso calla
Y cuando acabe todo corazón
cuando me haya fumado hasta el filtro tu recuerdo
y tu voz no se mezcle con la mía
entonces habla corazón, entonces
entonces habla.
En el río
en la esquina
tomando once con tus viejos
con el vecino al lado
en el transantiago
arrendando las pelis en el blockbuster
cuando vamos de la mano
comiendo pan con tomate
mientras miramos tele
en la tina
cuando llegan las visitas de improviso
en la terraza
a cien por hora en la moto
en el super
paseando por el parque forestal
matando el bajón con sopaipillas
cuando chateamos en el msn
cuando escribo
si nos encontramos unos amigos por la calle
en tus dibujos
nadando
cuando lloras
aceptando invitaciones por facebook
cuando reimos
si es que estamos hablando con tu abuelita
casi llegando a la estación del metro
por gmail
abriendo los regalos de pascua
mirando los fuegos
buscando huevitos
bailando cueca
tomando chicha
disfrazandonos pa halloween
mientras fumo escribiendo esto
Que bacan sería
poder hacer el amor en todos lados
en la esquina
tomando once con tus viejos
con el vecino al lado
en el transantiago
arrendando las pelis en el blockbuster
cuando vamos de la mano
comiendo pan con tomate
mientras miramos tele
en la tina
cuando llegan las visitas de improviso
en la terraza
a cien por hora en la moto
en el super
paseando por el parque forestal
matando el bajón con sopaipillas
cuando chateamos en el msn
cuando escribo
si nos encontramos unos amigos por la calle
en tus dibujos
nadando
cuando lloras
aceptando invitaciones por facebook
cuando reimos
si es que estamos hablando con tu abuelita
casi llegando a la estación del metro
por gmail
abriendo los regalos de pascua
mirando los fuegos
buscando huevitos
bailando cueca
tomando chicha
disfrazandonos pa halloween
mientras fumo escribiendo esto
Que bacan sería
poder hacer el amor en todos lados
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