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Decía Don Charles
que con escribir unos dos (o tres)
poemas buenos bastaban,
y luego,
tomar 
y tomar 
y tomar 
y tomar 
y tomar
y tomar 
(y tomar) cerveza.

Pero yo
solo con escribir uno me conformo.

Nunca he ganado un peso por escribir
es más,
he perdido
por esa inproductividad misma de la palabra.

Aunque es cierto,
un par de polvos he tenido gracias a la poesía.
Pero, en realidad,
es lo único que he podido poseer por ella.

Y pensando 
pensando,
pensando,
pensando,
caí en cuenta que no es tanto
después de todo
considerando todo el esfuerzo, dinero y alcohol invertido.
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Mundo.

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Dejar un día
que el mundo acabe
y no salvarlo con tus besos.

Tomar tan solo
aquellas imágenes acuosas,
dejar que escapen/caigan
lloviendonos por dentro.

Robar trazos a Goya.
y pintar, oscuro, nuestro entorno.
A los recuerdos no salvarlos
y no salvarnos nosotros 
tampoco con él.

Y si hemos de salvar algo
de este mundo
que sea siempre
tu cuerpo tibio y húmedo
junto al mío.

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Vacio

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Partir
y tomar del espacio
algún instante, minúsculo,
y expandirlo,
ajeno a las distancias.

Consensuar las opciones
y crear
de nuevo al arrebol
y llamarlo 
(otra vez)
con tu nombre.

Mirar y sentir
que en ese ínfimo instante,
que tomé del espacio y curvé para ti,
estoy ajeno en todo
a las distancias abismales
que hay
entre tu aliento 
y el mio.

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