Sin Título

.
.
.
Ella miró la distancia
así como debe mirarse
lo bello que hay en el mundo
contó cuatrocientos quince pasos
doscientos menos que hace años atrás
las calles son siempre las mismas-pensó-
lo que cambian son las personas y los pasos,
crecen como soluciones en gases nobles
explotan como óxido ferroso,
una mezcla de argón y mercurio
que consume breve celuloide.

********************

Yo la miraba a la distancia
así como debe mirarse
lo bello que hay en este mundo.
Me dije: ahí tienes a alguien hecho a tu medida,
aún Santiago en desidia puede ofrecer algo:
- La imagen de una joven contando sus pasos
- Flotar inerte entre cardo mariano
(fractal/la bella inmovilidad de algunas cosas)
- Oír el chasquido brillante antes de la explosión.

.

.

.

Sin titulo

Hablamos sin saber cómo hablarnos

con esta torpe manera es

tan difícil acercar mi mano contratumano mi

ojo cerca de tu ojo y romper 

- así - la simetría.

Fue un instante - mudo - bello:

hablamos el tacto sin saber/roce

de tela y dedos. Hoy 

hablamos sin saber cómo

y fuimos/seremos algo que se encuentra perdido,

(somos)ahora/algo que ya fue encontrado.

Sin titulo

.
.
.
¿Te das cuenta? [amor]

La vida crece donde fuese

una gran sorpresa, ejemplo:

tocar a otro desde dentro

sentir manos sobre manos,

ser el momento exacto del latido,

a veces, el breve puntillismo

del pacto entre árboles y aves

cuando ellas penetran el follaje

y dicen: ¿Te das cuenta? [amor]

En el coito/está el secreto de volar.
.
.
.

Sin Título

.
.
.
Hay un largo viaje hasta el valle Ariadna
una procesión de piedras y guijarros
cruzamos el camino como ciegos
una mano sobre mano, todo.
Hubo sombras de dedos/árboles
matices sospechosos, noches
que no son a ojos invidentes, noche
manos/raíces/hilos
guía de algo que se niega a morir.
Ariadna, te prometo bella/flor caléndula
[nunca] habrá un sol que pueda absorbernos.
.
.
.

Sin Título

.
.
.

Quise ser un traje rojo carmesí, que se apegara tanto a tu cuerpo, que un sastre ayudase a pegar a tu cuerpo de manera perfecta
pero fui un anacronismo del amor, ni uno de esos amores mundiales de Casas.

Quise ser las canciones de Spinetta, las de Garcia, los poemas de Cummings que espere escribirte azul en el cielo alejado de todos y que fuimos/somos la gran esperanza de unas letras que no fueron/son un gran anacronismo del amor.

Quise tenerte púrpura como el molusco que cultivan en oriente y nombran en la biblia, y besarte dulcisímamente con aroma a flores carmesí y púrpura y verde y blanco acabar después que tu acabases, tomar tus manos entre mis manos clásicas y sentir que nada es para siempre.

Por un lado:

* Sé que la suma de todos los ángulos interiores de un triangulo dan 180 grados

* Sé que los colores que vemos son los que el sol rechaza y ya no quiere.

* Sé que al final un jovencísimo tendrá la suerte de tenerte y tú tenerlo, que todos somos finalmente, anacronismos de amores pasados por cedazo.

Hubo una vez que escribí (dos veces) frases que te acompañaran en mi recuerdo:

- Hay rincón de piel que te avergüenza pero que amo y posiblemente sea la suma de todo lo que amo de ti.
Es la imperfección de la raíz lo que le da vida a lo bello)

- Hay una bella inmovilidad en algunas cosas.

Hubo amor -Amor- pero no importa.

Sin Título

.

.

.

Dame un trozo de tela donde intentar bordar algo parecido a un corazón, a una coraza.
Los arvoles saben de su relación con los pájaros y que estos los penetran, porque en el coito está el secreto de volar. Ellos lo saben.

Digo arvoles como te digo amor, que ya no existe y hubo arvoles en vez de árboles gigantes y perfectos, ya que ni tú ni yo somos

.

..P
...E
....R
.....F
......E
.......C
........T
.........O
..........S

...........

Hay una esperanza blanca en el boxeo que se pudre como se pudren las frutas de mi congelador. Congelar no conduce a nada. Todo lo que vive: está muriendo.

Hay voces que me dicen que te quiera y espere algo, un sistema de planetas que se alineen, joyas en amatista humedad de las rocas.

Voces que reclaman mi AMOR en mayúscula y la Obsidiana me pide ser flecha de nuevo como antes y no bisturí, hay amor en Cronos devorando a sus hijos. Hay amor en ObsidianaCorazón como flecha en vez de bisturí. En morir.

Pruebo de nuevo, enumerarte:

Eres:
(.)

Fuiste y me duele.

Mamihlapinatapai

.
.
.
El problema con la depresión es que no sabes

si es ella o tú quien actúa, si es que
son tus palabras las palabras adecuadas si
no es un guión de la dopamina, si al fin
ser feliz depende de ti o de los fármacos.
No hablo no porque no quiera,
lo hago porque no lo pides, porque hay
tan solo mezclas y miradas, silencios procesiones
interacción en espera a que el otro parta.

Los Yaganes - amor - sabían sobre esto.

Mamihlapinatapai

Palabra del ahora extinto lenguaje Yagan, significa:

«Una mirada entre dos personas, cada una de las cuales espera que la otra comience una acción que ambas desean pero que ninguna se anima a iniciar»

Está considerada la palabra mas concisa del mundo.

Sin Título

.
.
.

La foto manca al objetivo

troza sin que quiera, cierra

el encuadre y deja víctimas

[porque siempre hay heridos]

y de fondo Blue Train y de fondo

una pared actua como sitio

enfrente: a quien amo y un torso

secciones de un tiempo perdido.

Si buscara una señal cualquiera,

la regla de los tercios. Adjunto

la foto a un texto largo y melancólico

uno que al fin no dice nada nuevo

pero que sirve de catarsis,

cerrar un ciclo a la antigua.

Cortar el pelo y mudar la piel

ser serpiente. Lo que queda

es una parte de algo bello

que pudo ser, con otro encuadre

la imagen perfecta. Un descanso.

Sin Título

.

.

.

Las bombas nunca sobreviven a su amor por volar
reconocen el néctar de la vida en el viento 
el acero cruje y sus corazones pasan a ser otras bombas
sonríen describiendo el arco con precisión quirúrgica
los gases se mezclan en un éxtasis, hay algo de verdad en el brillo
las esquirlas se llenan de sangre y tierra, no sabemos,
que interpretan su bello amor en nuestras muertes.

Sin Título

.

.

.

Solo somos sombras en cavernas, 
anécdotas variantes a los caprichos de la luz.
Piensa: Aquello que le da sentido a la tierra
justifica el proceso de polinización
de los hombres, [somos] benditos y abnegados;
ecce animal de miedo, una estela tardía,

un par de puntos suspensivos

para cuando el amor

se torna de un solo sentido.

.

.

.