Sin título

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I

Escribir Aurora: La distancia
es la certeza que hay entre tu aliento
y que soy más real cuando mis manos
están sobre tus manos clásicas y siento
el explotar del mundo con su olor a flores
dulcísimo y siento explotar tu espalda
en movimientos telúricos y abiertos en flor, barco, amor, la distancia está
entre tu aliento y el mío, amor.

II

Estás en todas las lluvias en todas las gotas
de los dedos líquidos que bajan mi ventana,
estás en mi corazón y en el corazón de todas las lluvias: Tempestad única e irrepetible.

Tu amor es la forma de sentir lo vivo que está dentro y mi pecho se abre generoso a la distancia (que es tu aliento dentro de mi aliento); en tus ojos y en la distancia se encierra el sinfín secreto de mi propia lluvia, amor.

III

La vida es un ejercicio Aurora
lo puro e importante pasa sin tocarnos
el parabienes cíclico del un loco marca las líneas de un tigre
y sus garras existen dentro de mis dedos cuando escribo: Te quiero/y naces en flor distancia lluvia y vives en el barco de tu espalda
y en tus ojos
de niña,
amor.

Aclarar ante todo las ideas.

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El olor a sake es inconfundible
y se mezcla con el del microbús
igual, al fin es una analogía,
como si de Dios o Buda se tratara.

Hay una imagen en el que vende dulces
en el discurso aprendido por la fuerza:

Algo bello y perdido en la palabra.

Los trayectos son la rueda y el viaje
es la consecuencia, algo anecdótico,
cómo el sonido de un obturador.

Viernes 3 AM

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Decidió descansar. Una opresión en el pecho no ayudaba a que se levantara de la cama, sentía la garganta gastada y el humor cansino y resignado. Lo acompañaba siempre el recuerdo de sus hijos. Estaba gris y el viento helado. Por los parlantes, Serú Girán cantaba sobre un sábado azul, y en su cabeza, la melodía de un tango parecía asonante y extraña mezclada con los sonidos del lugar.

No es que sea una solución -pensó- mientras apretaba el gatillo.

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