Eres.

Eres ese trazo trémulo que me bosqueja,
una fina línea que me trasforma en silueta.
Eres un par de párrafos, una frase entera,
una inacabada oda, eres empezar el poema.

Eres todas mis dudas y a la vez
eres quien libera, quien emerge de estas letras.
Eres una promesa de esperanza,
un color verde que me pinta, pero no eres el violeta.
(Ese color terminó muriendo junto a la flor y quien lo espera)

Eres el terreno fértil, eres también semilla abierta,
y así como eres el musgo, eres igual de tierra seca.
Eres una encrucijada de caminos
dos caminos diferentes que no se cruzan
sino que solamente...


...solos...


...se encuentran.