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Decía Don Charles
que con escribir unos dos (o tres)
poemas buenos bastaban,
y luego,
tomar 
y tomar 
y tomar 
y tomar 
y tomar
y tomar 
(y tomar) cerveza.

Pero yo
solo con escribir uno me conformo.

Nunca he ganado un peso por escribir
es más,
he perdido
por esa inproductividad misma de la palabra.

Aunque es cierto,
un par de polvos he tenido gracias a la poesía.
Pero, en realidad,
es lo único que he podido poseer por ella.

Y pensando 
pensando,
pensando,
pensando,
caí en cuenta que no es tanto
después de todo
considerando todo el esfuerzo, dinero y alcohol invertido.
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Mundo.

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Dejar un día
que el mundo acabe
y no salvarlo con tus besos.

Tomar tan solo
aquellas imágenes acuosas,
dejar que escapen/caigan
lloviendonos por dentro.

Robar trazos a Goya.
y pintar, oscuro, nuestro entorno.
A los recuerdos no salvarlos
y no salvarnos nosotros 
tampoco con él.

Y si hemos de salvar algo
de este mundo
que sea siempre
tu cuerpo tibio y húmedo
junto al mío.

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Vacio

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Partir
y tomar del espacio
algún instante, minúsculo,
y expandirlo,
ajeno a las distancias.

Consensuar las opciones
y crear
de nuevo al arrebol
y llamarlo 
(otra vez)
con tu nombre.

Mirar y sentir
que en ese ínfimo instante,
que tomé del espacio y curvé para ti,
estoy ajeno en todo
a las distancias abismales
que hay
entre tu aliento 
y el mio.

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Diario

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A ver:

A la vez:
PACIENTE-ENTREGADA
 - fortuita entrega -

Esperando
quizás
a algún/a alguno


En un paradero de micro


a un muchach@ nos encontramos
en la 307 o 404^2
no me acuerdo, de verdad.
Es (que) el vino (y) borró mi memoria
a largo/corto plazo.


Y de los paseos por la plaza Baquedano


¿Te acuerdas?


NO, ya no te acuerdas.


De los artistas olvidados de la noche,
de las fumaderas,
de las noches eternas,
de las ganas
de ir
detrás del árbol
y olvidarse por un momento de hacer poesía.
Y ser, alguna vez
lo que somos
y serenos.

Debo terminar
y termino
casi siempre
al final:
orinando una orilla imposible
alcoholizando el orín
y yo, con mis manos
y tú con nosotros,
con ellos
esos
los que recordarán los paseos matutinos.




Quien se acuerda??




A ver...


Quién?
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Sin Título.

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Si no le duele, si no
sangra,
si no escupe el cáncer desde dentro.
Si no le hace ver nublado y
despertar con resaca,
si no le mueve el piso,
y mientras lo hace siente a su estómago gritar
y gritar
y gritar
y la piel de gallina,
y esa necesidad imperiosa de no querer detenerse.

Entonces.

¿Para qué mierda escribe?

Créame,
los sonetistas maestros ya murieron.
Ya existió un Neruda/ [1] Huidobro/un Tellier
ya hubo un Whitman y un Byron,

algunos hasta - 
.........................hicieron haikus en Japón - 
...................................................................antes que usted.

No le escriba más odas a la ceja izquierda de su amada
o a las redondas nalgas de su novia,
no me interesa algo que no podré palpar u oler.

Quiero leer sobre otras cosas.

Saber 
que
entiende

que el amor es sudor endecasílabo.

Fluido, saliva, miel y carne,
que el alma nunca se sale del cuerpo.

Ojala entienda alguna vez
que la poesía no lo agarra con servilleta.

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VIAJE

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Y escribo pensando en sus ojos fijos
mientras lee, mientras
sabe/no sabe que la miro y la 
miro oculto en el asiento
de atrás 
del bus,
diagonalmente 
atrás de ella.
Intentando descifrar de reojo
algo de su hoja.
Buscar
algún punto de inflexión/caer en algún lugar común/fijarme/en el destacador azul
y buscar en mi cabeza
sí conozco algo de 
Kurosawa, de 
Kiev, de Kandinsky, de 
Kundera
y la insoportable levedad de verla a la distancia.
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History/Histoire/Historia

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Your body rests in the battlefield.

There was no victory nor hostages

and there were no losers.

My sea came in with the wandering fish

in your glowing ember volcanoes

At last

At the end.

You go down.

Could you avoid looking at me?

I'll be only a trace of a forgotten retina,

a mysterious accurate and speechless moment

wich some time will come back to memory.

(History is written by winners)

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Ton corps repose dans le champ de bataille. 

Il n'y a eu ni de victoire ni d'otages, 

il n'y a pas eu de vaincus.

Mon océan est entré avec les poissons errants

dans tes volcans aux braises allumées.

Et à la fin, 

enfin, 

tu descends. 

Pourrais-tu t'empêcher de me regarder?

Je ne serai qu'une trace de rétine oubliée ,

un instant mystérieux, précis et muet, 

qu'un jour reviendra à la mémoire.

(L'histoire n'est écrite que par les vainqueurs).

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Tu cuerpo en el campo de batalla 

descansa.

No hubo victoria ni rehenes,
no hubo vencidos.

Mi mar entró con los peces errantes
en tus volcanes de brasas encendidos.

Y al fin, 
al final,
bajas.

¿Podrías evitar mirarme?

Seré solo un rastro de retina olvidado,
un misterioso instante, preciso y mudo
que alguna vez volverá a la memoria.

(La historia la escriben los que ganan)

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ME ESPECIALIZO

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Me especializo
en las cosas sin sentido
y en el sentido de las cosas.
Reviso tu basura
para conocer tus secretos.

Me especializo
en las amigas de mi polola,
y en las pololas de mis amigos.

Hay veces en las que pienso en Don Nica
y de que el alma muere en el cuerpo,
y que las arrugas no son cicatrices.

Me especializo en la revista COSAS
y leo con satisfacción a la Mafalda.

Hay veces en que pienso que sin lugar a dudas
Dios no quiso esto para nosotros.

Porque en definitiva:
"Las flores son mesas,
las mesas serán floridas,
los tallos gruesos,
etruscos
con pétalos de melamina"

Me especializo en la mejor amiga de mi polola
y en la polola de mi mejor amigo.
Me gusta dar besos con lengua en una noche de verano.
Bajo un cielo azul
(con ron pampero, eso si).

Me encanta ser amigo de mis amigos.

Afirmo que “El Príncipe” de Maquiavelo
Fue leído por un par de jefes míos.

Me especializo en heavy metal,
y alucino con Sex Pistols
(y en mi colegio decían que yo estaba loco).
muchas veces me creí una copia de Bruce Dickinson.

A veces viajo en el Metro
apretado por oficinistas,
mientras la miro a ella
apretada por las secretarias.

Salgo a recorrer los alrededores
en licántrope piel
para que no reconozcan.

Una vez quise ser Jim Morrison
pero se me adelantaron,
en mares de Jack Daniel’s,
reyes de ínsulas paupérrimas.

Se me posan mariposas
que se duermen una buena siesta,

Me especializo en escuchar los infomerciales
“¡Oferta!
Calientacamas a sólo catorce mil nueve noventa”
Erase un televisor para florero
Y un corazón para sartén
Velador/cadena/tibia y peroné
Y un hombre convertido en artefacto.

En mis volás onda sicodélicas
Me da por escribir monólogos
Sobre un monarca sin reino
que termina loco de remate.

Pueden llamarme Ismael, si les parece.

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Es que el mundo es como un tren

te digo.

Es como viajar en autobús.

Como seguir al conejo de Alicia,

buscar a Toto

seguramente

alzar la vista en la estación del metro

y reconocerte

al medio de todas las personas.

Mis penas

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Un día, todas mis penas se encontraron y se pusieron a hablar entre si.

La primera dijo - Yo soy la que hace que escriba todas esas cosas tormentosas.

Más atrás otra respondió - Yo soy la que hago que camine solo por las calles desveladas.

Una grande y redonda dijo a su vez - Yo soy quien hace que llore por ella en las noches.

Y así, una a una todas mis penas fueron exponiendo sus roles, hasta que se dieron cuenta que una pena pequeñita, que ni siquiera se veía, se había mantenido callada durante todo ese rato.

- Y tú hermana - preguntaron - ¿Que es lo que produces en él?

-¿Yo? - dijo la pequeña pena - Yo soy la que lo mantiene con vida.

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