Diario

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A ver:

A la vez:
PACIENTE-ENTREGADA
 - fortuita entrega -

Esperando
quizás
a algún/a alguno


En un paradero de micro


a un muchach@ nos encontramos
en la 307 o 404^2
no me acuerdo, de verdad.
Es (que) el vino (y) borró mi memoria
a largo/corto plazo.


Y de los paseos por la plaza Baquedano


¿Te acuerdas?


NO, ya no te acuerdas.


De los artistas olvidados de la noche,
de las fumaderas,
de las noches eternas,
de las ganas
de ir
detrás del árbol
y olvidarse por un momento de hacer poesía.
Y ser, alguna vez
lo que somos
y serenos.

Debo terminar
y termino
casi siempre
al final:
orinando una orilla imposible
alcoholizando el orín
y yo, con mis manos
y tú con nosotros,
con ellos
esos
los que recordarán los paseos matutinos.




Quien se acuerda??




A ver...


Quién?
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Sin Título.

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Si no le duele, si no
sangra,
si no escupe el cáncer desde dentro.
Si no le hace ver nublado y
despertar con resaca,
si no le mueve el piso,
y mientras lo hace siente a su estómago gritar
y gritar
y gritar
y la piel de gallina,
y esa necesidad imperiosa de no querer detenerse.

Entonces.

¿Para qué mierda escribe?

Créame,
los sonetistas maestros ya murieron.
Ya existió un Neruda/ [1] Huidobro/un Tellier
ya hubo un Whitman y un Byron,

algunos hasta - 
.........................hicieron haikus en Japón - 
...................................................................antes que usted.

No le escriba más odas a la ceja izquierda de su amada
o a las redondas nalgas de su novia,
no me interesa algo que no podré palpar u oler.

Quiero leer sobre otras cosas.

Saber 
que
entiende

que el amor es sudor endecasílabo.

Fluido, saliva, miel y carne,
que el alma nunca se sale del cuerpo.

Ojala entienda alguna vez
que la poesía no lo agarra con servilleta.
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